La tarde se va, la tarde viene, la tarde es inercia. A través de unas hojas verdes lo observo, casi lo espío. Está de pie, frente a su ventana, espiando otra casa con unos binoculares. La Marcha Okupa detiene, de a poco, el indiferente juego de espías apáticos...

La sala del exilio se llena de humo y frenéticos saltos.

El gramófono estalla, sin estallar.

Y las risas enajenadas de una turba encerrada celebran esta sutil abolición del tiempo.

No hay luz... solo el indiscreto resplandor del cielo anaranjado que se filtra por las persianas e ilumina como una diagonal el espacio oscuro entre nosotros y la gélida ventana.

Afuera una nube amarilla se funde con el tedio gris de esta tarde imaginaria. Y vuelvo a espiarlo. El sigue observando con sus binoculares, ahora me observa a mi...

Y una mueca de horror, lentamente, se dibuja en su rostro.

No es habitual divisar una cabeza desangrada entre las manos de un hombre que lo saluda con una risa destemplada.

Cadáver exquisito II

La noche empezaba a caer y estaban, solos, bajo el cielo nublado. Respiraban y el aire frío entraba por sus narices, pasaba por sus pulmones y llenaba todo su cuerpo de nostálgica agonía que exhalaba a toda velocidad, de nuevo, por sus narices en forma de neblina blanca, como el humo del cigarrillo que de a poco se iba acabando mientras sentado en un café miraba la calle y a los carros que aceleraban sobre el asfalto mojado.

Un pájaro amarillo volaba sobre su cabeza y desaparecía cuando el motor de uno de los autos sonaba. La vitrina de aquel café permanecía repleta de reflejos, de rostros apáticos que caminaban como autómatas. Y de repente era su rostro, un deforme reflejo desconocido. Tomó, de un golpe, aquel shot de arenita y la vio entrar...Despeina y pintada los pulgares de pintura azul y verde. Llevaba aquel día esos zapatos blancos, que habían dejado de ser blancos, culpa del tiempo y la sucia ciudad.Vio la botella de arenita sobre la mesa y estalló de alegría. Aquel licor traía a su memoria y a su razón, el desajuste y el extravagante delirio de las carreteras vacías al mediodía y entonces la tragedia azotó su tarde, el cuerpo de una joven fue encontrado al borde de la carretera. Estaba intacta, impecablemente blanca, murió de causas desconocidas a la madrugada de un martes triste, identidad desconocida. Así que decidieron llamarla "La desconocida", tenía una cámara en sus manos, llena de extrañas fotos al cielo, las nubes y a oscuros árboles solitarios.

¡Movió una mano!...Creyeron que movió una mano y el sonido de los huesos inertes que cobraban vida de a poco, los estremeció. Se convencieron de que todo había sucedido solamente en su mentes cansadas. Todo era absurdo, nada existía con ese calor de astro asfixiante. Solo eran dos puntos perdidos en un desierto, dos espectros, dos sombras que se deleitaban viendo espejismos inertes, tristes siluetas multicolores. Y gritó, gritó como nunca lo imaginó. El eco de ese grito resonó en la habitación oscura, sus oídos se llenaban de ese ruido deforme, asfixiante...

...El alguacil estaba sentado, a la hora del almuerzo, cuando un globo que iba al cielo se interpuso en su mirada, y un grupo de niños borrachos saludaban con pañuelos blancos al cielo mientras gritaban entre risas: ¡Chao Poveda!...

Advertencia.

"Si estás leyendo esto, el aviso va dirigido a ti. Cada palabra que leas de esta letra pequeña inútil, es un segundo menos de vida para ti. ¿No tienes otras cosas que hacer? ¿Tu vida esta tan vacía que no se te ocurre otra forma de pasar estos momentos? ¿O te impresiona tanto la autoridad que concedes crédito y respeto a todos los que dicen ostentarla? ¿Lees todo lo que te dicen que leas? ¿Piensas todo lo que te dicen que pienses? ¿Compras todo lo que te dicen que necesitas? Sal de tu casa, Busca a alguien del sexo opuesto. Basta ya de tantas compras y masturbaciones. Deja tu trabajo. Empieza a luchar. Demuestra que estas vivo. Si no reivindicas tu humanidad te convertirás en una estadística. Estas avisado..."

...El infierno es despertar todos los días y no saber que hace uno aquí...

Souvenir.

Ayer una amiga, Verónica, me regalo un souvenir, claro, regreso hace una semana de Egipto. El souvenir consiste en un esfero dorado con la imagen de un semidios egipcio antiguo, Ra. Al principio su imagen no causo en mí un impacto, hasta que desperté esta mañana sin sol y la luz perpendicular de una bombilla se reflejaba en su disco dorado. Una inconclusa canción de tambores se extinguía en mi cabeza y mi atención se iba centrando en el pequeño dios esfero, souvenir…en su viaje hacia la mitad de este mundo que lo ha olvidado, que ignora su gloria y su culto, que lo ha convertido en un recuerdo barato...

Un hombre está en un dormitorio, mira la pantalla de una maquina y sonríe, parece hablar solo. La insólita conexión mundial lo atrapo en ilusorias redes sociales de irrealidad, donde nadie existe . El hombre se abstrae, con una cara de semisimio curioso, y va olvidando el mundo exterior que gira a su alrededor, entre nosotros...se ha creado un identidad virtual y es feliz, parece feliz. Sonido de teclas, fotos inertes, novedad en alertas que se cocinan y se sirven al minuto, al segundo, al milisegundo. Sale a una calle y está solo, incompleto, no es nadie...

Toros.

La feria taurina es igual a muerte, trago, modelos de pilsener, trago, toquen trompudos, trago, uno que otro flamenquito, trago, personas disfrazadas de vaqueros, trago, españoles extranjeros, trago, quiteños españolizados, "joder" trago, un animal sacrificado, trago y olé !.

El 10% si no es menos...sabe algo, mucho o poco de tauromaquia ...los demás van por el...( ¡si adivinaron!) trago; por el simple gusto de disfrazarse para luego decir que fueron a la plaza de toros, "huevón" . Pero bah... los que no van, a los que no les gusta... también quieren...trago.

El toro no sabe que le dicen toro, ni siquiera sabe que existe por que existir conscientemente y sentir la muerte es un patrimonio exclusivamente del animal humano. Tal vez su muerte le resulte tan indiferente y poca cosa como a los animales ebrios y descontrolados que gritan: olé, torero!...en nombre del arte, arte? por el bien de la cultura, cultura? o simplemente una excusa por no tener claro de donde venimos y a donde vamos, por creer que Quito empezó a ser, a existir, con su fundación española...

En fin...Libertad. Lllenate el bocho de libertad para ir, para no ir, para hablar mal, para defenderlo, para disfrutarlo, para evolucionar y condenarlo. Y sé fiel a la especie animal a la que perteneces.

Nadie.

Si se me permite la descabellada idea de que las bacterias y protozoos que han colonizado mi cuerpo pueden algún día evolucionar y comer del fruto prohibido de la conciencia…¿quien me asegura que no juzgaran a mi cuerpo, fisiológicamente explotable para satisfacer sus necesidades, como un universo grato y bondadoso?…lleno de fuerzas poderosas que no entienden, de presiones y mecanismos crueles de fagocitosis que los devoran.

¿Quien es capaz de negarme que no intentaran elevar plegarias al poder de esta fuerza y que, obviamente, no serán escuchados?…nadie puede negar que para estas bacterias y protozoos seré su todo, la perfección mecánica, dios, su kosmokrator homínido…

Y así mismo, nadie puede negar que yo (ilusoria unidad de pedazos) solo soy un microorganismo en otro cuerpo gigante, nadie me puede decir lo contrario, oh cafeína. Y si lo que pienso es verdad, empezarán a destruirme con la misma crueldad con la que los ignoro. Que importa…

-100

Cuanta indómita voluntad se puede encerrar en el mecánico ciclo de un semicírculo, tan inerte, tan ahí, pequeño e ignorado, repleto de líneas y de una leve canción monótona de segundos, minutos, horas, números que no significan nada cuando ahondo en el instante.

¿?

La lluvia cae sobre Uio, larga ciudad inundada de caos y neblina amarilla,

Que se ahoga sin piedad, convulsa de frío.

Más diez, menos seis grados Fahrenheit, suben - bajan, y son solo insignificantes medidas mentales que se disipan con indiferencia cuando mi alma esta a más, menos cien de nada. Luz, canción distorsionada, risa enajenada...¿cuanto abismo es posible ocultar con 70 kg de carne humana?

I put on a black suit, Boris Ryzhy.

I put on my Black suit

And take my walking stick

And tapping with that stick

I wander through the town.

Full of beggars, greedy boors,

Psychopaths and blackmailers –

My treasure trove, tap away

Tap, tap, tap.

Tap away, my despair,

Tap away, my sadness.

On my heart, on my temples,

For everything I’m sad for.

For everyone who died

In this stifling dump.

For everyone who didn’t

Give a damn for this life.

Boris Ryzhy, El poeta de la Perestroika

A veces despertar es esta sucesión de imágenes que flotan en el vacío, como en un sueño. Una maldita pesadilla, una comedia sin sentido mientras en la radio una vieja canción de Joplin te susurra que el sol no trae un nuevo día, jamás. Veo sombras cafes bailando con el indiferente sol. Las voces sin sonido turban mi razón. Y tu sonríes, irreal. Solo óptica, solo luz reflejada, del pasado hacia acá…eres solo un reflejo en el espejo, en las ventanas, en un minúsculo charco de agua perdido en la ciudad.

Para Malena despertar era una extraña parodia, un aburrido simulacro de días mejores sin nubes negras. Era confusión, algo de maldad, la certera intuición de que un día transformada en diosa podría ser inmortal.

Salimos a la calle, malditos.

Disfrazados de lo que no somos.

Olvidando de a poco.

Animales del tiempo. Homo sapiens, sapiens no tan sapiens.

Y sí, miramos el cielo tan lejano y nuestro infierno tan cercano, adentro.

Para Tiago Nihil, en una cuerda floja sobre el abismo desbordante de nada, su nombre sabe a irrealidad, a disolución, a un posible y certero final.

Lo acepto, soy un antisocial. No he encontrado mayor placer en la vida que el caminar solo, en la noche, con un tabaco en la mano, por calles angostas rodeado de árboles e imaginando una historia siniestra por cada casa vieja que se alza y sobrevive detrás de blancos muros; o rodearme de personas tan silenciosas y enigmáticas como abismos.

Las calles son similares a laberintos oscuros que se dejan invadir de luz dorada en cada esquina, laberintos de sombras donde es imposible distinguir el tenue límite entre la realidad y la ficción. Los arboles son titanes de hojas verdes, de silencio agua nocturna. No dicen nada y está bien.

Llego a un cine, me siento a fumar y el primer abismo, único e irreverente, con un vaso de vodk se acerca a conversar. De la nada, de todo, del último asesinato que sorprende pero no conmueve a la ciudad.

"Lluvia de fuego."

Dien Bien Phu.

Junio de 1953.

La armada Vietminh se enfrenta contra el ejército expedicionario francés (la legión extranjera), he aquí un extracto del cuaderno de un jefe de batallón comunista del 17 de Enero:

"En aquel momento pareció como si el infierno se desencadenara ante mis ojos. Provenía de unos grandes contenedores de forma ovoidea lanzados del primer avión. Enormes llamaradas, quizá de un centenar de metros, surgieron destructoras en medio de mis soldados (...). Mis hombres se dispersaron por todas partes y no logre detenerlos. Nadie es capaz de permanecer inmóvil ante un alud de fuego que se desparrama en todas las direcciones quemándolo todo. Estábamos totalmente rodeados de llamas. Huimos hacia el oeste a través de arbustos y matas de bambú...la infantería francesa se había lanzado al ataque; percibíamos claramente sus gritos de combate. Llegamos a donde estaba la sección de reserva y el teniente que la mandaba, con los ojos como platos, preguntó: ¿Qué es eso? ¿La bomba atómica?"

El valor, la disciplina y el fanatismo de los batallones comunistas fueron insuficientes ante "el fuego que caía del cielo". Aquella arma, de la que ni se había oído hablar, causó en ellos los estragos del fuego, añadidos el pánico que les supuso la sensación de que estaban sufriendo un castigo sobrenatural...

"You smell that? Do you smell that? Napalm, son. Nothing else in the world smells like that. I love the smell of napalm in the morning.You know, one time we had a hill bombed, for twelve hours. When it was all over I walked up. We didn't find one of 'em, not one stinkin' dink body. The smell, you know that gasoline smell, the whole hill. Smelled like …

Victory."

(Lieutenant Colonel Bill Kilgore - Apocalypse Now)

Remington.

La vieja jaula de huesos coronada por una gris calavera sonriente, contra y sobre un muro, debía ser el amargo vestigios de un antiguo escritor que ignorado y casi invisible se iba convirtiendo en polvo en una céntrica calle de la ciudad.

Y entre sus cadavéricas manos la encontré, vieja, descolorida e ignorada . Era Remington, una maquina de escribir con ojos en lugar de teclas y lágrimas como mágica tinta que había plasmado letras inertes sobre viejas hojas marchitas y las leí, atraído por una curiosidad autómata: "caminen e ignoren mi presencia, por el resto de los días", lo que se cumplía con maquinal precisión.

Absorto, había suspendido toda marcha sobre la vereda y escribí, con emoción profana: "salten" y tras una leve canción de teclas, ellos saltaron. "Olviden" y los vi confundidos sin pasado...

Y escribí una historia de días repetidos bajo los rayos de un mismo sol y ellos los viven, inconscientes, sin saber que yo los he escrito...son felices y tristes en el lento divagar de su letargo que no conduce a ningún lado.

Ni un día, ni una hora, ni un minuto ha pasado desde aquella tarde cotidiana. Y en sus cabezas han pasado años. El mismo sol se burla de ellos, se contagia de mi risa. De una leve sonrisa, por que no sé si todavía existo...

Sonidos.

En la oscuridad, ciego, voy caminando. Dejándome llevar por sonidos cansados de ser ignorados, voy esquivando sombras, reconociendo lo transmundano.

Y asisto, incrédulo, a una danza de tic - tac amarillos. Monótona y macabra danza, que profetiza muerte y garantiza cordura.

Tic-Tac, gotas que caen al vacío reventando, muriendo y resucitando... Splash, agudos y distantes, multiplicados por millones. Y un espejo negro tiembla en el asfalto, se ríe de mí...el desenchufado.

De una sustancia eterna está hecho el mundo, de miles de piezas listas para formar un rompecabezas que solo es una pieza más de otro rompecabezas que se extiende hasta el infinito, insaciable de piezas. Este caótico rompecabezas es libre por que se sabe sin final y desconoce su principio, es casi un monstruo que se agita multiforme, en constante cambio y aún así de una forma exacta, oculta entre millones de máscaras. Este rompecabezas no rompe ninguna cabeza, se arma, se deshace, se rearma, se extingue y renace... solo, incógnito en un vértigo de ocasos.

Ido...

De piantado en piantado, somos dos. El uno está ausente, con sus manos cruzadas, observando fantasmas disfrazados de inútil olvido. El otro escribe sobre los dos piantados del aula y mira un pequeño pueblo, indiferente, que lo incita a fugarse de la prisión. Hacia allá, donde el verde se extiende infinito hasta donde el espacio lo convierte en azul y la luz del sol resucita el blanco de una pequeña iglesia...

Soy yo, somos nosotros, los que escribimos con esta única mano.

Hay uno, dos, tres...ocho cuerdos a mi alrededor, pierdo de vista al otro piantado. Los cuerdos están absortos, carentes de humor, leyendo un libro para cuerdos de mandil que curan cuerdos...mientras nubes violetas se suicidan, como kamikazes etéreos, ante la indiferencia lacónica de ellos. Uno es negro, dos un tonto, tres un nerdo, la cuatro son una y dos gigantes. Ahogo mi respiración con esta extravagante enumeración, de risa en risa, de carcajada en disimulado silencio...voy marchitando el tiempo con esta extraña canción.

"Vuelve a pensar que es volador y que viaja en un tren, y en un botón ata el reloj que le hace creer en el cielo, también"

- Vi una manzana verde!

- Eso era una pera...

- Vi una manzana larga y amarilla!

- Un banano...

Todas son manzanas...

Zapatos feos

Y la pisó... con sus zapatos de muñeca malcriada. La pisó apenas con la punta de sus zapatos, como si aquel cadáver mínimo, rayado de negro y amarillo, fuera a manchar la zuela de aquellos feos zapatos.
Un día llegará el asesino de moda, entrará a su cuarto y mirará de reojo los zapatos rosas, "los más feos que ha visto en su vida" (pensará).
Desenvolverá ese cuchillo de plata y se lo clavará en el pecho. Lo sacará con cuidado, con la punta de los dedos, como si no quisiera mancharse de esa sangre, los guantes de látex de 25 centavos.

Gotan Project - Confianzas (Confidences)

"Ni con miles de versos..."

Frío

El frío viento desgarra la carne de mi rostro, corre veloz, libre. El motor de un tractor interrumpe por un instante el silencio de milenios y el lodo, el negro barro, salta alegre ensuciando mis botas. Abro los ojos, estoy en la montaña, veo pantanos, nubes que bailan a mi alrededor, como si espiaran al homo sapiens que se atreve a visitar su inhóspito santuario olvidado. Y sé que soy un invasor. De repente un satori me deslumbra como un rayo de sol. El tiempo, ese anciano de arena, solo corre en los lugares donde las manos de el hombre se labran un destino, aquí en medio de montañas y nubes... el tiempo no ha pasado; como en el principio de los días y las noches, todo está igual…es el eterno paraíso. El aliento de muerte se va conmigo a toda velocidad, en un tractor.

Fue leve...

Un día caminará por la calle con la cara desdibujada y el alma vacía; o totalmente llena de nada, leve, sin el peso del pasado encima.

Un lunes en la tarde pasea bajo los árboles que sombrean la vereda, junto a las hojas caídas descubre pedazos de memorias que se han escapado de su cerebro.

Un viernes en la noche busca en su mente recuerdos que la adormezcan, no los encuentra, acomoda su almohada para descubrir que está más pesada.

Un jueves oscuro sale al patio de su casa, intenta encontrar dentro de su cabeza todas esas vivencias que en algún momento la reconfortaron. Mira hacia arriba, no puede asegurarlo, pero al parecer hay más estrellas en el cielo.

Un martes en la mañana, despierta de un sueño profundo, está sonriendo, por un instante ha olvidado quién es. En el baño, descubre de pronto que el basurero que ha vaciado la noche anterior está repleto.

Se le hace tarde, agarra con descuido sus cosas. Tiene prisa, corre...

Siente sus pies despegar del suelo, su cuerpo tan liviano, libre de presente y pasado, se eleva y vuela...sonríe.

Su cuerpo yace en el asfalto inmóvil, al lado de un auto. No escuchó el ruido del auto, olvidó cómo sonaba su motor...

Instrucciones para una revolución inútil.

¿Como destruyes al Leviatan?

Percibes la verdad, si es que esta existe. Te das cuenta de que cada esfuerzo se ahoga en un oceano de moralina costumbre burguesa. Y es que todos son felices, y viven dichosos con su destino "casa, dama, chocolate".

Quisiera ver ladrillos saltar por los aires y reventar mis tímpanos tras el estruendo de las explosiones del terror anarquista. Lo sé, lo sabemos y ellos lo ignoran.

Deberíamos planear el vuelo de pájaros subversivos que estallen entre las nubes para brindar a las hastiadas y ebrias ciudades una sutil llovizna escarlata, que manche los blancos hábitos de la suciedad social e inunde toda promesa falsa con el instinto frenético de la sangre animal...

Plantar un árbol en cada tumba y cadáveres en las avenidas, para que la venda caiga y la ilusión se agote. Y al fin, el sub-hombre no olvide el sinsiniestro de nacer muriendo, sin querer queriendo. Y así despierte, desconcertado y confundido, libre de cadenas transmundanas y terrenas.

Pero siento tu risa irónica, y el dedo indice dando vueltas sobre tu sien mientras lees esto. Y lo acepto, tú eres solo polvo y en polvo te convertirás. Que importa el resto, el resto es simplemente humanidad...

Caminas por estrechas calles aturdidas de gritos silenciosos, las estrechas calles te llevan hacia estrechas casas, y en ellas te encuentras personas estrechas con destinos repetidos. Caminas y es más temprano de lo habitual, despiertas solo para darte cuenta que nunca estuviste dormido, solo caminando, tan cansado de todo, tan cansado de ti mismo...pero no encuentras el estruendo de pólvora que te despertará. No encuentras más que vacío e inutilidad, y reís. Nada más por el momento. Ah sí, Nijinsky descubrió que en el aire hay columpios secretos y escalones que llevan a la alegría. Nijinsky, bah!

Normal.

Suenan las voces de todos los días, me despiertan gritando desde la caja tonta. Me visto, río, desayuno, veo tv, converso, trabajo, ceno, y el insomnio ataca a mi normal existir, las horas pasan inconcientes con el tedio de una luz blanca y cansada, las horas pasan y pasan hasta la madrugada, cuando en medio del mordaz silencio, escucho voces y risas de niños…como explosiones instantáneas y sucesivas, creadoras de Caos.

Perdido en un túnel lleno de restos de tiempo y cadáveres de recuerdos me voy rindiendo lentamente a la hija de Morfeo, dejo que mi tenue conciencia divague y flote, libre de cualquier prisión, deleitada de artificiales placeres y de enigmático desprecio. Las horas no pasan, corren insensibles y creo despertar… intoxicado, cansado, totalmente confundido a un día que tiene mucho de noche, que se embriaga con ciega costumbre mientras deja que rayos de sol, secos y repetidos, lo bañen con el pasar de las nubes. Despierto junto a tu cadáver, lógica razón, y saludo a la Locura…Bakunin, Bakunin!. Suenan las voces de todos los días, me despiertan…

“En la colina tercera de la esquina de los pájaros…”

A dos voces.

Sudo por el calor, corrí para encerrarme en el aburrimiento. Miro al frente: simios, miro atrás: simios, miro a un lado: simios. Vista al frente, que está actuando "La Mona". Bla bla bla, la la la, solo palabras inútiles chocan contra mi nuca, espero que sea lo suficientemente impermeable para evitar que tal basura penetre mi cerebro.

"Yoani Sánchez, activista política cubana, escribe libros, pide que depositen dinero en su cuenta para seguir haciéndolo. Leída por Barack Obama. Yoani escribe y lucha, los simios bostezan y cuchichean"

Mastico mi chicle violentamente, en silencio mental absoluto. Al tiempo imagino como se desbordan mis ideas, como se desbordó el agua de la lavadora de mi casa.

"4 de agosto 2010: Algunos tuvieron la suerte de presenciar un espectáculo singular, un leve tsunami solar, hizo al cielo bailar. A nosotros nos quedó un calor vulgar, sin viento y sin mar".

Juego con mis zapatillas, me sudan las yemas de los dedos. Escucho, sin escuchar, sólo lo que me conviene. Ella dibuja con su lápiz amarillo, él dibuja con su pluma negra, en la esquina. Ese otro hablar y me duelen los oídos. Siento la sed subiendo por mi garganta, para agarrarse de mi lengua.

Camiseta a rayas, medias de rombos, zapatos de cuadros, lentes sobre el cuaderno. ¡Ay, me duele el cerebro!

"Carlos Slim acabó de comprar una mina de oro. Un niño de la calle acaba de comprar un pan con los ahorros del día, que sabe a mina de oro"

El murmullo colectivo va en aumento. Palabras dispares.

"Un niño muerre por falta de alimentación, mientras el tamagochi engorda hasta salirse de la pantalla".

05:30 p.m., el circo entra en receso.

Charcos de Lluvia

Vio en el espejo su cara con rastros ojerosos en ella. Sus ojos entreabiertos apenas percibían el nacimiento del día. Su cabello estaba revuelto y su espíritu aún dormía. Todos callan y respiran a su alrededor, las cortinas están cerradas, los motores fríos, el sol sigue oculto. Sale a la calle con las primeras luces del día. Camina rápido entre los charcos que la lluvia nocturna ha dibujado en el asfalto. Mira al frente, hacia el cielo amarillento que empieza a vestirse. Escucha los autos que pasan, pero no los ve, los imagina (un Volkswagen verde, un Aveo negro, una camioneta roja a 90 km por hora). Sabe que los minutos le pisan los talones, sabe que es mejor olvidar ese intento de pesadilla nocturna...su corazón se le oprime en el pecho, la angustia la está ahorcando, una maldita paranoia escenificada y representada en sueños. No cierra los ojos le teme a la inconsciencia. Parpadea, parpadea, parpadea...se cierran.

Un grito ahogado escupe un eco en el interior de su cuerpo cansado, las cobijas se arremolinan al pie de la cama. Estira los pies, sin abrir los ojos aún. El sonido rugosamente electrónico ha marcado el inicio de su día: un martes que parece lunes, un lunes que parece miércoles...Por varios instantes olvida lo que ha soñado. Intenta sonreír, demasiado tarde, el modo "autómata" ha empezado a ocupar su cuerpo. Unos jeans, unos zapatos azules y un saco verde encima. "El autómata" está sediento, una fuerza dimensional le ha secado la garganta, la amargura sideral ha sido mojada ahora con jugo de mandarina. Nace el sol, como todos los días..¡bah! Nace lentamente y tiritando de frío, con lagañas en los ojos.

Cierra la puerta de metal y se desliza entre cemento-agua-asfalto-agua-cemento, mira de reojo y siente pasar autos cerca suyo. Esperaba que ese vacío en la boca del estómago se quedara dormido entre las sábanas revueltas, pero no...Uñas negras exprimen gota a gota su corazón. Mira pasar frente a sus ojos las imágenes veladas de ese sueño tormentosamente reciclado. Sumerge sus ojos en tristeza y parpadea, parpadea, par-pa-dea....

La carta del reverendo Kiyoshi Tanimoto, Pastor de la Iglesia Metodista.

Ayer, 15 de Agosto, fue el día más feliz de nuestra historia.

Nos dijeron que debíamos oír importantes noticias.

Fuimos, las ruinas, a la estación en ruinas donde se había colocado un altavoz.

Cementerio en marcha, momias conciudadanas cuyas vendas abría la necesidad animal de saber qué es lo que pasa, por qué se resucita.

Apoyándose en las hijas los que se quedaron sin ojos, en muletas los que no tuvieron hijas.

Entonces escuchamos.

Era el emperador, hablando.

Era la voz del emperador, él mismo, hablándonos a hombres tan comunes como nosotros, tan increíblemente comunes que nunca la habíamos escuchado.

Podíamos oírlo, voz en persona, por primera vez en cuatro dinastías.

Cuando nos dimos cuenta, estábamos llorando.

Creo que nunca volveremos a tener tanta alegría.

Hablaba de los que nos había sucedido y ya sabíamos pero gracias a tanta destrucción lo estábamos oyendo.

Oh maravillosa bendición haberlo merecido.

Estamos satisfechos de tan voraz sacrificio.

De Hiroshima Mon Amour, Jorge E. Adoum, 1968

Extraigo este poema de las páginas del viejo Jorque Enrique , idolatrado poeta de este nihilista oxidado por ocasos, y las extraigo por que a mi parecer representan una amenazante intuición que viene creciendo en mi distorsionado pensamiento. Veo al hombre cada día, en cada calle y hasta en un espejo. Lo veo y sé que es un animal conciente de sí mismo, y como tal, sujeto a caer - creer en vanas ilusiones y falsos títulos, todo finitos, que fuera de sí no representan nada, que dentro de ellos son absurdidad e ignorancia, de gigantesca pequeñez. Solo puedo reír con sardónica gracia cuando escucho a ud decir: su excelencia el emperador, su excelencia el presidente, mientras pienso en su excelencia el homo sapiens, sapiens desnudo, trigo de lobos, aspirante a cadáver, fanático de la nada ...Nunca he sentido tal nivel de devoción hacia una persona, y no sé si hubiera estado satisfecho con el voraz sacrificio, tal vez es digno de admiración aunque por ahora solo provoca en mi cierto espanto, esto, el saber de que basta con una nimia ilusión para seguir andando... y agradecido, solo puedo reír.

Vacío

Nunca encuentro palabras, una cierta vacuidad mental ataca cuando quiero escribirte, estoy hastiado. Uio llego a morir en cada uno de sus edificios y plazas, tu ausencia se llevo el sol y le quito la vida a esta delgada ciudad que sigue indiferente, como si nada, corriendo día tras noche, viviendo vehemente bajo nubes marchitas. Y esos, los simios que la habitan, corren y corren tras su irónica agonía, y todo me asquea bajo la luz del día, es decir, una extraña condición de animal nocturno se ha apoderado de mí. Solo soy un divagante feliz en la noche, cuando el confuso etanol de un vodka suicida me pierde entre calles laberínticas pintadas de irrealidad, y solo percibo realidad tras el recuerdo de tu perfume, aroma de ayer, y solo, estoy solo, ebrio de espectros . Al final, parece que la ciudad dejo de correr solo para mí, para este inconcluso animal que extraña, que te extraña…

"A mí los payasos me dan tristeza..."

Es una calle que ridículamente desborda de gente marginal, que se ahoga de histeria y música ilegal. Hay luces doradas y focos rojos. Está atestada de clochards delirantes y de simios que ríen. Y un intenso murmullo de feria me llega desde la sin razón, alucino desde la siniestra máscara que nos oculta, alucino con un desfile de payasos que hacen malabares con rojas cabezas de aristócratas asesinados, mientras gritan perdidos en un éxtasis... viva la Revolución!.

"Recuerdas la leyenda del pordiosero..."

¿A vos tu madre no te dijo que a los locos no se les hace caso?

Sí, y un fantasma me advirtió que a los cuerdos tampoco...

Antro - pó - fago..

Siento que poco a poco un niño hambriento se va comiendo mi cerebro, lo percibo atragantándose, y él, sin buenos modales lo come y sonríe, saciándose de mi lunática incoherencia; me pregunto si sabe bien, debe saber a inhumana inconsciencia...

Puedo abrirme el cráneo con un taladro y saludarlo con emoción, pero no lo hago, mientras tanto solo le digo con un leve susurro mental, similar a un soliloquio: buen provecho y buena indigestión, pequeño caníbal glotón.

Acá.

No quiero estar acá, la vieja patria me llama tras un tambor y una guitarra. La vieja Patria Perdida y nunca encontrada. Y estoy, estamos, todos los que soy, bailando abstraídos en un lugar donde no se baila, riendo en una fosa donde se llora y todos estamos embriagados, por un maldita sea y un frenético delirio de locos volamos como acordeón roto luego de una explosión, entre montañas nevadas, sobre cabezas rapadas y no vamos a aterrizar, jamás…

Madre Locura.

¡Madre Locura! Quiero ponerme tus caretas.

Quiero en tus cascabeles beber la incoherencia,

y al son de las sonajas y de las panderetas

frivolizar la vida con divina inconsciencia.

¡Madre Locura! Dame la sardónica gracia

de las peroraciones y las palabras rotas.

Tus hijos pertenecen a la alta aristocracia

de la risa que llora, danzando alegres jotas.

Sólo amargura traje del país de Citeres...

Sé que la vida es dura, y sé que los placeres

son libélulas vanas, son bostezos, son tedio...

Y por esto, Locura, yo anhelo tu remedio,

que disipa tristezas, borra melancolías,

y puebla los espíritus de olvido y alegrías...!

Arturo Borja.

Tren!...

Instantes.

Visiones...

Acabaré con mi vida una tarde de verano
Perdido en un jardín, en lo vacío de los años
Sin miedo y con silencio interrumpido por un disparo
Mi existencia será la historia de un punto difuminado

La visión hilarante de los decapitados sonreirá gustosa x el crimen consumado y el llanto neurótico de una anciana solitaria será la bienvenida a este infierno de santos…

Habrá siniestra luz oscura y reflejos blancos bailando entre los gritos de un profeta falso...

Boletos de sangre te invitarán complacientes a la infinita mansión absurda donde espectrales mujeres de mirada perdida te provocan a una fuga de razón tras el frío beso del delirio lejano...

Y te saciarás de olvido, en infinita espiral, y serás solo un grito que se ahoga, sin ecos, en oscura soledad...

Agosto!...

Las fugaces palabras de esta mente poli – toxico- maniaca se esfuman como una neblina amarilla mostaza, y estoy solo bajo un cielo multiforme que se disfraza de naranja y celeste, blanco algodón. En esta soledad escucho tu voz llamándome desde allá…por qué la distancia no existe por qué en mi cabeza persistes…

La tarde revuelve hojas marchitas con remolinos de viento etéreo, mientras sentado en un amarillo banco de plaza Evaristo se deja llevar y mecer por el Oblivion de Piazzolla, gotas de lluvia le caen una por una, y estas no son simultáneas, por que El ha logrado detener el tiempo con una risa q clama eterna desde su cubierta de bronce oxidada y Evaristo es una estatua.

Soy yo, no lo soy, solo converso con aquel viejo estampa, rodeado de ausentes que caminan y no miran, converso divagante y veo fantasmas de etanol sandía…

Ja, bajo un cielo sin nubes, llueve..

Hoy hace una primavera inútil y tontamente hermosa, por fortuna es violenta, Gabriela, Quito sintigo es un vacío voraz, círculos de soledad…

Neblina.

En el desierto de rocas y nieve el auto se deslizaba veloz a través de la neblina, siendo un punto. Tenían ganas de dejar esa neblina, de olvidar el olor a nada del desierto...pero todo parecía ser estático. La neblina quieta, el gran nevado inmóvil y la línea amarilla eterna. Neblina, nevado y línea amarilla. No existía la radio, la señal estaba atestada de estrambóticas risas sin fin, y ellos solo buscaban salir, olvidarse del desierto, de la nieve, de la neblina, de ese vacío infectado de risas...pero en la inmensidad todo era estático, hasta ese sol del mediodía era brillante sin movimiento y un pájaro se suspendía en pleno vuelo. No hay movimiento, todo es estático aburrimiento, hace horas que perdieron la convicción de... y la velocidad les resulta una cruel ironía en medio del vértigo de lo quieto. Nubes inmóviles, pájaros muertos, hace rato que su auto se estrelló en medio del desierto...

327... Anti-escéptico, !

Sur,

paredón y después...

Sur,

…Ya nunca alumbraré con las estrellas nuestras marchas sin querellas por las noches de Pompeya. Julio sentía el sonido del bandoneón como si se tratara de un suspiro inverso que se adentraba en él, un nostálgico suspiro que desgajaba su conciencia hacia un más atrás…cuando aquella arena todavía no había sido arrebatada por la vida. Ya no existía nadie más, a parte de aquel reflejo fiel que lo saludaba cada mañana con una leve sonrisa de complicidad desde el espejo. Todos los chicos habitaban en el más sin nada, y también ella, aunque sintiera su pálida mano acariciando su vetusta nuca, todavía.

Todos eran nadie mientras él, un viejo porteño, cerraba sus ojos y se dejaba invadir poco a poco por aquella lagrima transformada en agudo suspiro tecleado. El presente tan lejano y ese suspiro…lo iban arrebatando en medio de desconocidos, en la semioscuridad de un antro perdido entre nada suburbana…Todo ha muerto, ya lo sé. Entonces, abrió lentamente sus ojos y miró, talvez sin sorpresa, aquel ahuecado cilindro plateado, frío y circular con un destello final que truena a relámpago cercano.

Y quedó suspendido, ido, flotando...

Y otra noticia de Sicariato se hizo presente en los diarios...

Cadáver exquisito.

Gabi Baal

Tiago Nihil

Caminó bajo la lluvia, sin paraguas y con un tabaco medio acabado. Miraba la catedral y sus deformes sombras, pero no tenía miedo…las conocía desde siempre, por que las había visto antes, en varios sueños que mas parecían largos viajes hacia adentro de su triste humanidad. Abrió los ojos y suspiró. Un avión que pasaba cerca del techo dejó una estela de nubes blancas que en medio del cielo azul dibujaron la indescifrable palabra que se movió hasta el concreto para decir ¡Locura! No le molesto, nada le molestaría…tenía su tabaco y pronto Débora regresaría de la muerte, toda blanca, seca de sangre y sonriendo. Y los niños cantores llorarían recordándola. Dejó su tabaco a medio acabar en la mesa, salió por la puerta y aspiro el frio aroma de la tarde, sacio sus pulmones con el aroma del eucalipto y se dijo a si mismo que volvería. Nadie desaparece sin dejar rastro, tenía que estar con él Abu…perdida, perdidos, extasiados de libertad…cantando solos en la noche de luna creciente “No mires al sol me decía mi mamá” repitió al salir de la calle. Pateaba las rocas esparcidas por el pavimento. Empezó a silbar una canción de los Beatles, la única que bien o mal se sabía…Lucy in the sky with diamonds, oh si!...silbar como un poseído mientras el mundo lo olvidaba, y solo sentía el barro en sus zapatos, los que le había regalado su abuela muerta hace 15 años. Siguió su camino mientras la tarde caía con lentitud a sus espaldas. El aire se hacía cada vez más pesado porque estaba llegando a las viejas ruinas, donde se sacrificaban mendigos…pero no había problema, era el mejor trip de su vida y todo era tan, tan suave como la cola de un conejo blanco. Se despertó con la imagen de ese animal en su mente, abrió la ventana y admiró el paisaje que se extendía hasta donde su miope vista alcanzaba, o sea tres metros. Rio y sintió el miedo en su alma, Don Guido y su terrible venganza se acercaban como una nube negra; y un aviso de fría incertidumbre se sentía en la casa. Don Guido estaba con su cara de pocos amigos, y la ausencia de palabras que fue el castigo que cayó sobre sus cabezas les llegó hasta lo más profundo de su chungo cocorocó, y desoló lo poco de alegría post – chuchaqui que hizo volar su corazón, pero ya que importaba todo, la Liga goleó como siempre al Barcelona. Los hinchas festejaron el triunfo con demasiada emoción, y la pizza llegó justo a tiempo para alimentar al niño gordo que habitaba en Nayón.

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El ambiente está oscuro, sepia dorado…traigo gafas, claro. Una extraña sonrisa deforma mi rostro, hoy asesinamos a Débora…su cadáver sigue tieso, perdido, algo indiferente en la cama de mi padre…oigo las risas de mi hermano y los aullidos del perro, tiene hambre. La cara de Débora era para morir de risa, pienso que todavía no lo puede creer, llegará al más allá con el rostro del espanto… la pobre cantaba como una poseída canciones de sui generis, en medio de un delirio de cocaína, cuando de pronto !Bang, Bang!... Un chorro de sangre, violento como un rayo, ensució la blanca pared del dormitorio. Tendremos que limpiar antes de que lleguen mis papas, ah si, el perro dejó de ladrar por que su hambre será saciada… hay carne y huesos de sobra.

!

Quiero ser el espectador inmóvil de una masacre vacía
El testigo inmutable de la sangre que lubrica los motores de la rutina



Mirar los días caer como hojas marchitas
Al difuminado espacio negro lleno de causas perdidas.


Ser una causa continua sin consecuencias...
Un imperecedero presente, macabro inconciente

Despierta!

La luz matinal trae la conciencia, ese vago despertar...la leve sensación de resucitar y esas risas, hilarantes sonrisas con gritos ahogados a la hora exacta... en medio de la habitación vacía, cuando no hay nadie más.

Solo esas risas y esos gritos estallando en mi cabeza, disociándolo todo, rompiendo lo que queda de mi frenética cordura. Tan pronto, tan extraño...solo siento el confuso despertar a otra pesadilla, a ningún lado...por que no puedo despertar y la mañana solo trae este inútil desvelo en el cual...el rostro de un desconocido sonríe desde los cristales dispersos de un espejo...

fânâticus et absurda, alegría disoluta...

La Mise à mort

Una novela para la que no tenemos clave.

Ni siquiera se sabe quien es el héroe, positivo o no.

Hay una serie de encuentros, de gentes que uno olvida apenas las ha visto y de otras gentes sin interés que reaparecen todo el tiempo.

Ah, qué mal hecha está la vida.

Uno trata de darle una significación general. Uno trata. Pobre diablo !

Louis Aragon

Salú!

Todo parece estático, tan rápido e inconexo...como si se tratara del ruido estrepitoso en un grito de silencio. En ausente mutismo estas son las distorsionadas ideas que nacen de mi cabeza, mientras la razón, mi difuminada desazón, se intoxica en el etanol de un vodk suicida.

Y solo quiero brindar, reír y percibir la eternidad.

Solo brindar con la cabeza en otro lugar y gritar por...

La tristeza abismal de una sonrisa otoñal en medio de un atardecer pintado de naranja.

La incógnita soledad del amarillo encarcelado, marchito en su prisión de días y noches, de huesos y blancas losas...

Por el siniestro destino de la carne y el trágico azar de un espíritu mortal.

Por esta anhedonia atestada de recuerdos nocturnos, de fantasmas...

Por el poeta de la Perestroika...

Brindo por el todo y por la nada... extinguiéndose en contornos de oscuridad.

Por la paradójica insensatez que disfraza tu ausencia...

"Cara a cara con la noche fuera del tiempo..."

El tic-tac implacable va marchitando mis vanas esperanzas y me pierde en un terrible laberinto de espejos sin reflejos, donde un inútil eco se ahoga en el suave silencio y la razón se disfraza de estrambótico desprecio, bajo un cielo de cuchillas pálidas, en una ciudad que se devora a sí misma y a sus parias criaturas pálidas...

ansiosas hormigas, comida de gusanos.

Siendo profanos desterrados...un paraíso perdido recordamos

Tras el finito suspiro de un ahorcado...la gloria eterna vislumbramos

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El vacío crece en mi pecho con cada respiración, a cada mortal minuto, se convierte en desesperación. Soy y no soy, me he transformado en sombra. Mitad muerto, mitad vivo, algo alegre…solo poseído. La memoria teje su telaraña con una extraña mezcla fantástica donde tu rostro, sin sonido, estalla en miles de partículas… mientras gotas de lluvia convertidas en cicatrices se deslizan hacia tu sonrisa, en la semioscuridad amarilla de un profundo callejón sin salida.

À l'horizon de ma folie !

Il a fallu qu'elle me quitte

Après m'avoir dit grand merci

Et je l'ai vu', toute petite

Partir gaiement vers mon oubli ....

(Le parapluie - GEORGES BRASSENS )

Una locura de perversos espectros cansados que aprovechan la mínima ocasión para reír en el sarcasmo. En la tarde, de esta gris ciudad, mirabamos absortos el logotipo de Pringles...sin comprender lo hiriente de su risa. Y una idea kamikaze cruzó nuestra cabeza (tarro de gasolina, un fósforo y...) ¿Que tal si volteamos al revés el mundo de la chica del bar, y de una vez aniquilamos esta estática continuidad?, dale...¿Como lo haces? Fácil...

Una lata de papas pringles sin papas, y en lugar de ellas solo galletas. Caminas a la caja conteniendo la carcajada y miras fijamente a los ojos de la correcta dama.

- Señora, mire hay un problema...le compré estas papas y al abrir el tarro me encuentro ...galletas de chocolate!

- Pero, eso no puede ser!...

- Se lo juró, señora.

- Pero no puede ser!, es imposible...

- ¿Y como explica esto, señora?

- No sé, abramos otra...

La abre y encuentra chicles. Sigue abriendo latas, encontrando incógnitas multicolores y en la última lata no encuentra papas...solo ojos sangrientos.

¿Señora?, ¿Qué pasa?¿Por qué llora y derrama las papas?

-Sí, solo papas por todo el suelo...¿Galletas y chicles? No, ¿Está ud loca acaso?

Ausencia.

Yo estaba en ausencia. Estaba ahí y no estaba. Esperaba algo y no esperaba nada. Una pasión crecía en mí y yo luchaba por cegarla. Soy mi enemigo.

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Pero ¿Qué pasa aquí?, ¿Qué pasa?
Recuerda:
"Cielo arriba, cielo abajo, éter arriba, éter abajo.

Todo eso arriba, todo eso abajo, tómalo y alégrate"

Nada.

(Pablo Palacio, Vida del ahorcado)

Cerdo.

El chancho nace y muta a millares de productos, ergo, el chancho nunca muere, posee poco a poco a su asesino hambriento y en ciertas ocasiones la posesión porcina es total, de ahí la peyorativa exclamación de amor y paz: Muerete, Jodete o estás hecho un cerdo!

Los asesinos hambrientos nacen pero no mutan en beneficio de nadie, universos aislados, se convierten en caníbales sonrientes y viven como esclavos del inconciente, creando ideas que un chancho no atina a comprender mientras se dirige al matadero, así como tampoco puede ocultar en mutismo su indignación al ser llamado igual que el invasor bipedestado...

- Regresa, en que piensas?
- En nada...
- Apura comiendo el tocino, vamos tarde.

Y te invade un ansía canina de deleitar tu paladar con Soylent Verde, pero Make Room! Make Room!...¿What is the secret of soylent green?

11:57 am.

Buscas el placer en las nubes de algodón. Ser viento entre las plumas que ríen sin razón. Caer como un grano de arena en el vertiginoso abismo de un reloj, fugaz.

Un día en sepia, el verde es más verde y el cielo es estático, estático vacío inverso. No me dejes caer al espacio negro...Explosión.

Y sigo flotando en el auto de Carolina Hastío, siendo pasajero, descubriendo que el tiempo no existe, no existe, no existe, y nosotros tampoco. Polvo eres y en polvo...

Una canción gris escapa como murmullo desde los rincones oscuros de mi alma, una canción perdida en un laberinto de esperanzas podridas. El blues de Asterión...

Black cloud crossed my mind, Blue mist round my soul...

(Yer Blues, The Beatles)

El poeta de la Perestroika.

Show me, gypsy woman, for a coin or two

tell me what my death will be

Say the gypsy woman: you will die because

People like you cannot live.



Friend and foe will turn against you

You'll be estranged from wife and son

And what will kill you, young man? Guilt will

But cherish it, that guilt of yours.



Guilt towards whom?

Yourself because you live

And she looks into my eyes and smiles -

From the market comes a floating robber's song



And the sky reveals it's glory...

Boris Ryzhy.
(1974 - 2001)

¿?

Desperté bajo la oscuridad plateada de la luna y caminé, como un autómata, por los pasillos diferentes de esta mansión en ruinas. Al ver los espectros de lo cotidiano hundiéndose en el abismo de oscuridad estalló en mi cabeza un verso: ella camina perdida en la noche y puede mirar la sombra del diablo...

Paralelamente, en un barrio céntrico de esta anacrónica ciudad, Fernando tenía una pesadilla. Se vio a si mismo en un castillo medioevo, prisionero de piedras, lograba ver a través de una gran ventana un valle árido bajo la sombra de un cielo de tela, y tras de sí el borde de una cuna sangrienta. Escuchó el llanto sin cuerpo de Sofía y la sonrisa maligna de un niño deforme con ojos tan negros llenando su rostro. Despertó aterrado en el departamento de Sofía y ella era el instrumento de los espíritus que hablaban por su boca...

Está asustado...
No corras, no hay salida...

Hoy Fernando vino a visitar a este exiliado para contarle su extraña historia. Sé que decía la verdad, nadie es capaz de fingir tal desconcierto. Escuché su relato, entre la fascinación y la incredulidad, escuche creyendo que Sofía, la forastera invitada a la realidad, había enloquecido--
Y de repente recordé mi caminata en la oscuridad plateada de esta casa y el estallido relampagueante de la sombra del demonio...hoy camino y no puedo evitar el delirio...

Sonríe en paz discípulo del Cristo, sonríe y olvida que de cuando en vez...

Pasajeros invisibles piden aventón en este mundo
Desterrados sin cuerpo en el invisible éter de la noche
Se atreven a crear pesadillas en la cabeza de Sofía
Y ella no está loca, solo poseída...
Su departamento desborda de oscuridad mística
Con almas penitentes que no encuentran la salida.

Skinheads (Basura Fascista en el país de nadie)

A propósito de los skinheads no pude evitar investigar y me encontré con algunas joyitas en la red. Sinceramente indignado me salió un discurso del alma que pienso enviarles a estos hijos de la valienta. Como antecedeentes del patológico pensamiento, y como para que entiendas la línea del monólogo...hay un extenso discurso de una criolla española (que me imagino mas quiteña que el 40) orgullosa heredera del imperio español con ideas eugenésicas y de superioridad...

Dime compatriota alienado, vecino fascista...¿que extraño bicho te ha infectado el cerebro y te lo convirtió en coágulo necrótico? Esta noche iluminada me encuentro y observo con burla al: "Movimiento Radical Garcíano"...Un pseudomovimiento, partiducho de fanáticos cuyo blog tiene un collage para divertirse en la ironía. Este collage de: ideología - estupidez coagulada - botas acéfalas - violencia Castilla Shyri... mezcla con infinita incoherencia para un latinoamericano a las siguientes personalidades...en primer lugar: García Moreno (Ultra conservador ajeno a su patria, amante de lo europeo que casi vende el país a Francia, que se postro ante el concordato vaticano, en fin...un tirano para el cual el ecuatoriano no tenía ningún valor humano, siempre en busca del estado perfecto de moralidad, creando la sociedad del miedo...el santo del patíbulo) en segundo Lugar: Adolf Hitler, en tercer lugar: Augusto Pinochet y como si se tratara de una buena broma...Jesús. No soy católico, y hasta a mi, me parece un insulto. Un tirano y dos genocidas compartiendo mesa con un santo.

Un pensamiento muy Nietzsheano el de ustedes...del país de la cultura " en mis hijos quiero reparar el ser hijo de mis padres y en todo futuro - este presente". Pues sí...no puedo evitar sentir la nausea a cada segundo al mirar a esta sociedad de borregos, de ciegos que duermen despiertos (¿?) A mi corta edad he podido sentir el olor de la estupidez en cada sitio de reunión donde el libertinaje, el trago y el reggaeton invaden las débiles mentes de los más. En fin, antes de extenderme en un monólogo sobre mi hastío hacia esta sociedad, quiero expresar mi pensamiento hacia vosotros Fascistas...no hay nada de malo en querer mejorar esta sociedad con tintes de suciedad, no existe pecado en el deseo de mejorar este mundo pero vamos, reconoceos (castellano ja!) os voy a hablar en el idioma de su madre Castilla, hijos bastardos de colonias asesinas, por que sentís orgullo de ...de...de que? del glorioso imperio oscurantista inquisitorio franquista español, bueno les tengo una noticia sois americanos, latinoamericanos, iberoamericanos y de aquella gran extensión de tierra formáis parte de un pequeño territorio llamado Ecuador...

Cual es la historia de mi madre, de esta patria desangrada...bueno como yo la veo, talvez me equivoque fascistas, nada es absoluto. La historia de esta patria es el reflejo de un continente...civilizaciones nacientes conquistadas a fuego, sangre, cruz y espada por analfabetos armados y fanáticos (Por Santiago y cierra España), la decadencia de la península ibérica pícaros – astutos - ladrones, etc...El indígena (nada milenario, claro, según un entendido fascista...jaja) mutilado de pensamiento, pasado y acción. La historia de este continente, de este pequeño pedazo de tierra, es la historia de la esclavitud y la injusticia, pero en medio de la oscuridad nace el latinoamericano que conquista su libertad, nacen héroes como Bolívar, Sucre, Manuela Sáenz...¡viva la independencia!...no pretendo daros clases de historia, aunque bien vosotros las necesitáis y os recomiendo algo de pata física para ver si se os rompe la costra mental...y ya que estáis tan cansados de esta patria y amáis a Europa, iros...q partir de Uds. nace la injusticia, el germen de la desigualdad, la estúpida e ilusoria condición de una raza superior. A partir de su necrosis ideológica este país está en una frenética lucha por decirse blanco..."OH no, no, no, no soy mestizo, soy criollo y aunque no me crea soy blanco", y si al final blancos, negros, amarillos, rojos, fascistas, leninistas compartimos un idéntico metabolismo que nos convierte en los usuarios únicos en su especie del papel higiénico, si entienden la idea...

Lo que este país necesita es unidad, y a partir de ella una identidad. Mientras no la encontremos estamos perdidos, siendo “blancos” (Os compadezco por vuestro déficit de melanina, el melanoma es mortal. Y por vuestro escaso intelecto, sieg Heil!!!) Atrapados en una pesadilla latina, como ustedes...por mi parte me considero Americano, latinoamericano, una mezcla extraña de etnias, por que jodidos ignorantes...no estamos hablando de razas caninas.

La ilusión acabados fascistas es su aire, la ilusión de que Adolf Hitler quería relacionarse con esta patria, oh claro, estuviéramos de lo mejor con amos nazis, su sueño de un Ecuador libre de escoria, blanco como la nube, inexacto como su falaz pensamiento…no os engañéis, se trata de buscar una identidad, muy aparte de fascismos, comunismos y demás ideologías europeas, abrid los ojos vosotros también que os habéis convertido en la burla de los europeos por vuestras pretensiones megalómanas de pureza y moralidad. Batallón de Riobamba, legión ··· os invito a despertar al siglo XXI, anacrónicos soldados de ideales caducos, violentos sin sentido ¿que trauma infantil queréis resolver jugando con el destino de una patria…?

Soy, somos seres humanos y tenemos grandes ejemplos de Titanes en Latinoamérica como: Bolívar, Sucre, Ernesto Guevara, Alfaro, Miranda, San Martín y muchos más que inflamarian hasta la explosión a esta entrada...vamos quería expresar mi pensamiento sobre ustedes, ya que luego de leerlos solo quede en confusión, en un gran signo de interrogación y no creo que sea necesario decirlo pero en una gran carcajada de incredulidad.

Noche.

Estas palabras, ideas fragmentadas unidas al azar, se abrieron paso a través de mis huesos, rompieron mi cubierta una noche en el callejón vacío de un barrio perdido. Entre ruinas republicanas y testigos mudos mirando(me) desde afiches de películas en aquel refugio que es ocho y casi nueve…

Sonrisas sin eco, rebote sin ruido, despierto contigo...

Y los días corren como caballos desbocados hacia la noche, dejando abismos, ahondando en el enigma camuflado en sombras de recuerdos perdidos…en el olvido.


En esta oscuridad de dioses intoxicados (con pastillas de inmortalidad) me enamoré de Carla y su voz, de Carla y su reflejo mojado, de Carla y sus abuelos inmortalizados (extintos…)

En esta noche inundada de gotas oscuras estaba extasiado en el amarillo dorado. Postes, veredas, árboles fusilados. Sonrisas, café, mujeres divagando. Preparen, apunten, fuego… y ellos son dos Fantasmas que claman en el viento solitario del desierto, desde los 35mm de una cinta.

La sonrisa de Carla es una chispa de inmortalidad, hundiéndose en la corriente del río, extinta en el profundo azul del Pacífico.

“Traigo enredada en el alma vida y una tristeza”

Al final, toda causa marchita renace delirante de las cenizas, cansada de su otoño corre con el viento en círculos de polvo, siendo primavera.

Y la noche no se va, sigo mirando hechizado…

Crash

Luego de un crack sin gloria tu mente flota como una funda gris, brillante y perdida, sonriendo. Lento, arriba. Viento, abajo. Noche, alegría. Olas reventando...crash sin salida.

"Ella viaja sin parar, el viejo truco de andar por las sombras"

Vendió su auto, quemo su dinero y se inyectó la sobredosis fatal en la vena cubital. Despertó extasiado en un bus casi vacío con un solo destino para distintas almas parias, bus hacia Nada Town, velocidad narcótica hacia el olvido.

Nihilista, ateo e ironicamente violento. Solitario, descuidado divagante alucinado enloqueció de sangre y furia, el karma por atreverse a atacar a la gran costumbre. Su llegada a Nada Town tiene el resplandor pálido del mediodía y la confusión del eter a la medianoche. Un clown da la bienvenida, saluda a tu destierro...

Ya leíste la vida del ahorcado?

Si, se suicido.

Eres tú...

¿Soy yo?, pero no sé morir...

Risas, risas, risas, risas

Risas, risas

Risas, risas, risas, risas

Risas, risas

Y el eco de un grito.

Absurdo y coherencia.

Ya sabéis el chiste del loco que pescaba en una bañera; un médico que tenía sus ideas sobre los tratamientos psiquiátricos le preguntó si picaban y obtuvo una respuesta rigurosa: "Claro que no, imbécil, esto es una bañera". (Carcajada)...

El mundo de Kafka es en verdad un universo inefable donde el hombre se permite el lujo torturador de pescar en una bañera,aun sabiendo que no sacara nada.

La esperanza y lo absurdo en la obra de Kafka, Albert Camus.

Bus.

"Se termina otra jornada, otro día más de la semana, damita y caballero. Lleve, lleve 5 por 25 centavos, una caja de trident 50 centavos, caramelos de sandia 5 por 50ctvs.
Ricos, deliciosos, colabore damita, ayúdeme caballero, que dios los bendiga. "

- Niño de aproximadamente 10 años, vendiendo caramelos en un bus publico, 20hs. (Y otro niño, de la misma edad y a la misma hora, juega Xbox 360)

Hacía mucho tiempo que no usaba un bus para ir de un lado a otro de la ciudad, choque con una realidad que esta ahí, sin ser vista. Los llamo hormigas, son humanos. Desde mi auto se ven aburridos, en persona están cansados y tristes, con los ojos perdidos en la vida que se les va sin ser sentida. Pensativos y Hoscos, ninguna sonrisa…aniquilada la amabilidad. ¿Quién soy yo para juzgarlos? Recuerda a Gatsby: “Cuando tengas ganas de criticar a alguien, recuerda que no todos en este mundo han tenido las ventajas que has tenido tú”

Che gut ais of de blue skay… Adolescente, 14 años de edad. Que no teme cantar gritando en medio de bostezos y desconocidos. Decido hacerle coro... I hate to look into those eyes.

El choque con la realidad me lleva a saludar al viejo dolor de piernas, a la caminata apresurada y paranoicamente racista cuando veo un negro en la vereda (vergüenza de mi parte, aunque…). El bus tiene música ignorada, decenas de almas van cantando en silencio, bailando quietos…Estornudos, bostezos, motor de bus, ¡se cierran las puertas tenga cuidado! Las ventanas del bus observan indiferentes a la sucia ciudad que empieza a dormir, los reflejos se ven más pálidos al ocaso. La vida escapa sin ser vivida en horarios de oficina, en tareas del colegio, en pobreza y agonía…¿por qué gente?, si tan solo pudiera ayudarlos…aniquilar un sistema traga humanos, rompe espaldas, asesino de esperanza. ¡Revolución! ¿Queréis revolución? hacedla primero en sus corazones. Es fácil decirlo cuando no tengo deudas ni agonía nocturna, ni hambre…Revolución!...cuando me siento un árbol de inutilidad flotando a toda velocidad sobre el asfalto gris charco de lluvia.

Disculpe señor, que hora es… ¿ya pasamos la concepción? Niño de 8 años semidormido, tres paradas después de la concepción…no tiene dinero para otro bus.

Esta realidad tiene el perfume “así es la vida”. Durmientes ciegos involuntarios, como pretendo que el Juanito o el José traten de despertar si tienen hambre y deudas, si la vida apenas les alcanza para no llegar atrasados y me sigo preguntando el por qué, mientras las luces pasan, sin piedad y sin razón, destrozadando la ilusión de toda la gente…cerrar los ojos es perder.

...

Vagaba sin pensar bajo la lluvia, tratando de mirar a través de la neblina, convenciéndose de que no estaba perdido, de que todavía había más. Caminó y empapó sus zapatos, sintiendo el frío, el agua, la niñez. Cemento, asfalto y piedras con barro sin smog entre la esquina y la cuadra. La casa y la anciana, la lana y el café difuminándose en sombras, en la abuela que se vuelve polvo y que sonríe aún en su cabeza. Caminó bajo los árboles inmutables y empapados de la floresta, sintiendo el aroma del antes, imaginando, alucinando con alguien del ayer y esperando el ataque del futuro en cualquier esquina. Caminó, el paraguas se rompió…trato de reír, de que servía enojarse, estaba llegando a las ruinas y la abuela estaría esperándolo con café, biscochos y sin vida, desde un retrato que nunca lo abandonaría.

"They’re just living my head..."

¡Maldita sea! delirio de Ajenjo.

Dios no es el anciano de barba blanca
Es la nada y lo desconocido, el vacío
Un borracho bebiendo Fernet Branca
Marioneta sin hilos del hastío.

Una fuerza inexpicable, asesina
Son las botas de Veronica cuando camina
Una gillete nueva y reluciente
Será el boleto de salida en la pesadilla hiriente.

Vamos, vamos se empieza a chiflar
Juguemos, burlemos al gran azar
Caigo y veo a la perdida media luna
Solitaria y fría como un muerto en la cuna.

Pierrot del susto, amigo bruto
Mira la sangre en un charco crudo
La pistola disparó tu razón
Tus 9mm aniquilaron la diversión....

"Es y será una patria de Infelices"