La tarde se va, la tarde viene, la tarde es inercia. A través de unas hojas verdes lo observo, casi lo espío. Está de pie, frente a su ventana, espiando otra casa con unos binoculares. La Marcha Okupa detiene, de a poco, el indiferente juego de espías apáticos...

La sala del exilio se llena de humo y frenéticos saltos.

El gramófono estalla, sin estallar.

Y las risas enajenadas de una turba encerrada celebran esta sutil abolición del tiempo.

No hay luz... solo el indiscreto resplandor del cielo anaranjado que se filtra por las persianas e ilumina como una diagonal el espacio oscuro entre nosotros y la gélida ventana.

Afuera una nube amarilla se funde con el tedio gris de esta tarde imaginaria. Y vuelvo a espiarlo. El sigue observando con sus binoculares, ahora me observa a mi...

Y una mueca de horror, lentamente, se dibuja en su rostro.

No es habitual divisar una cabeza desangrada entre las manos de un hombre que lo saluda con una risa destemplada.