Lo acepto, soy un antisocial. No he encontrado mayor placer en la vida que el caminar solo, en la noche, con un tabaco en la mano, por calles angostas rodeado de árboles e imaginando una historia siniestra por cada casa vieja que se alza y sobrevive detrás de blancos muros; o rodearme de personas tan silenciosas y enigmáticas como abismos.

Las calles son similares a laberintos oscuros que se dejan invadir de luz dorada en cada esquina, laberintos de sombras donde es imposible distinguir el tenue límite entre la realidad y la ficción. Los arboles son titanes de hojas verdes, de silencio agua nocturna. No dicen nada y está bien.

Llego a un cine, me siento a fumar y el primer abismo, único e irreverente, con un vaso de vodk se acerca a conversar. De la nada, de todo, del último asesinato que sorprende pero no conmueve a la ciudad.