Progreso y humanidad

Hablo de individuos, meros prisioneros, en el más grande sueño de Marx. Sueño o pesadilla, lo mismo da. El aleman es un profeta de una religión de progreso; progreso que como cronos no duda en comerse a sus hijos. Religión hecha de fosos, de amplios fosos, para y donde esconder a los muertos. A esos cuerpos sin alma, habitantes del más bárbaro progreso. Seguiré repitiendo la palabra progreso hasta que se entienda de que enfermedad adolece nuesto tiempo. Progreso. Progreso. Progreso. Un grito velado recorre las metrópolis del hombre. Busca escapar. Hundirse en la sensatez hasta encontrar la insania.

Reforma tributaria.

Voy a empezar esta divagación aclarando ciertos puntos, no fumo, sólo tomo alcohol cuando me encuentro con mis dos mejores amigos, es decir, ahora que latitudes nos separan una vez cada tres meses si tenemos suerte. Consumo muy pocas bebidas azucaradas y,  sin embargo, los nuevos impuestos que Impone (con mayúscula inicial) la reforma tributaria me causan cierta desazón. Sobre todo malestar. Digna Indignación.

Alianza País, el partido, esa nefasta ficción, proclama su apoyo a la reforma tributaria Impuesta por su caudillo. "...para el Incremento del impuesto al cigarrillo, bebidas alcohólicas y azucaradas que va en beneficio de la salud del pueblo ecuatoriano". De pronto el caudillo extiende su mano con altruismo. La imposición es por nuestro bien, por nuestra grata salud. Luego de nueve años de dionisíaca borrachera él, el gran protector, ha decidido que es hora de preocuparse por nuestra salud.

Cada gobierno totalitario ha sido muy eficiente en darle vueltas al lenguaje, en disfrazar las intenciones, en convertir a las víctimas en culpables. Señores, el pueblo no es cojudo. Sabemos que el caudillo maneja el timonel de nuestra ilusoria barcaza en medio de la llamada "tormenta perfecta" que ni siquiera un título de phD le ayudó a prever. El gobierno, falto de liquidez, endeudado, con empresas públicas carentes de fondos, necesita dinero. Por respeto al pueblo ecuatoriano se debería decir la verdad, aceptar la crisis económica, no jugar, sobre todo no jugar con nuestra inteligencia al querernos hacer creer que el gobierno resuelve promulgar estos nuevos impuestos por razones de salud pública. 

Es lo que indigna. Es lo que molesta. En suma es lo que jode. Esa intención que raya en la petulancia, en el desprecio hacia el pueblo para hacerle creer que cada nuevo impuesto es por su bien. Al final, la república será salvada por los impuestos que paga el pueblo, que no afectan a políticos blindados con sueldos de jerárquico superior y mucho menos a ficciones revolucionarias que intentan imponer su dominación mediante el engaño.

Ya basta.

Danza

La inútil danza de los hombres, su risa, mueca que se deshace en gris polvo

Democracia y barbarie

El capitalismo es un sistema totalitario que rige, a su vil antojo, los destinos de las democracias biopolíticas. Recuerdo al grupo marxista "Socialismo o barbarie" y se me vienen a la cabeza sus posibles variantes, acordes a los tiempos en que vivimos; una de ellas podría ser "Democracia o barbarie" pero al pensarla y repensarla siento que la variante perfecta es "Democracia y barbarie"; no me parecen términos mutuamente excluyentes. 

Filautía y socialismo del siglo XXI

"Filautía" es la primera figura alegórica que la locura arrastra a su danza; esto sucede por que la una y la otra están ligadas por una relación privilegiada; el apego a sí mismo es la primera señal de la locura; y es tal apego el que hace que el hombre acepte como verdad el error, como realidad la mentira, como belleza y justicia, la violencia y la fealdad.

"Este, más feo que un mono, se ve hermoso como Nireo; ese se juzga un Euclídes por las tres líneas que traza con el compás; aquel otro cree cantar como Hermógenes, cuando parece un asno frente a una lira y su voz es tan desapacible como la del gallo picando a la gallina".

De esta adhesión imaginaria a sí mismo nace la locura, igual que un espejísmo.

(Historia de la locura en la época clásica, tomo I, pg 45, Michel Foucault)

Respuesta a los cien asambleístas y a su triunfal titiritero.

 "Una resistencia sin lamento, un solo

combate sin cesar por lo mío, ése

es mi principio, así me llamo"

(Los Orígenes, J. Adoum)

Dios de los pobres

Respiro tu sombra en esta ciudad de tragedias cíclicas, con sus desgracias mudas y cotidianas.

Vorágine de tiranuelos, en todas sus razas, con todos sus colores. 

Aprendices de Saturno, jinetes de un leviatán insaciable y múltiple.

Dios de los pobres, como diría un agonizante Simón;

¿Acaso nuestro destino único es el terror?

2 de diciembre, 2015

El mundo es una tragedia cíclica.

Z

El sutil piar de cientos de pájaros, de todos los tamaños e inimaginables colores, mientras la bruma deja ver de a poco al coloso de nieve que gusta del humo. Imagínelo, dese el tiempo, así es el temprano despertar en el centro geográfico de la esfera terrestre, que es a la vez periferia geopolítica.

Z, ciudadano de identidad dudosa, es un hombre de mediana edad que antes de abrir los ojos puede sentir el fuego espástico en sus pequeñas articulaciones dactilares. Humano doliente, bostezo y espanto. Como a Julio, le atemoriza esta constante repetición - ciclo sin fin -  de días y noches, de abismo y alegrías-

¿Qué más da?

Crónica

Crónicas de anti-ciudadanos que escriben en hojas que caen sin otoño y respiran veneno. Crónicas sobre tiempos vacíos, sobre cordeles que invisibles logran su propósito, impunes. Crónicas que queriendo explicar el todo caen en la despampanante nada. Nada que queriendo explicarse a si misma se convierte en un todo. Crónicas sobre ciudades que son bajo cielos estrellados, sobre ciudadanos felices y libres que le sonríen sonsamente a una camara. Crónicas que queriendo ser crónicas se deshacen en párrafos, en líneas, en palabras, en sílabas, en letras; en garabatos sin sentido que persiguen la risa como quien persigue la fama. La anti - risa que en su antonimia se convierte en verdadera, o falsa. Y así hasta llegar a un destino que al convertirse en meta lograda se transforma en pasaje, en fin último, en bloque, en intersección, en callejón sin salida, en laberinto urbano.

Polos

En un polo están los blancos jóvenes de sonrisas radiantes y ropas multicolores, extasiados al margen y sobre la vida, viviendo el sueño entre imponentes rascacielos de vidrio y acero, confundidos tras el hedor etílico y la vaga promesa de inmortalidad inmediata que brilla tras las pantallas. Del otro lado, en un polo opuesto, hay un mundo en ruinas, un límite, inicio y  base fabricada con los hijos de la tierra, con campesinos de mirada dura y habla parda, que no viven el sueño pero ayudan a fabricarlo, que no tienen tiempo para el éxtasis de la gran aventura de la vida, que a duras penas alzan sus ojos del arado, aquellos ausentes hombres y sus familias cansinas que caminan en medio de su felicidad anacrónica, rodeados por casas hechas de tapia y rutina. Llamar a esto equilibrio sería una infamia.

Luz

Errantes en las sombras
y extasiados por la suave luz
que, bailando,
permite que exista el todo.
Así,
caminando,
inspirando el aire frío
y sintiendo su caricia,
mientras el tiempo
como una sutil daga,
y de a poco,
nos va deshaciendo en polvo

Dios y el estado.

- Santos hombres, legisladores inspirados, profetas, mesías, buscaron en él la vida y no hallaron más que la tortura y la muerte. Como la esfinge antigua, los ha devorado, porque no han sabido explicarlo - (M. Bakunin)

90

Recuerdo de tardes asfixiadas entre montañas, bajo un sol, bajo el único sol. Y tras el ahogo está el sonido de tu voz, de una voz, de cualquier voz que así, tibia e impersonal,  dice nada. El tiempo es un invento descriptivo, un intento de explicar el por qué. Conozco a un  hombre de ojos claros que ha olvidado que existe, cuya ausente mirada tiene 10 años y grita, como  asustada, mientras muere en el cuerpo de un agotado hombre de 90 años.

Los andes multicolores se disfrazan de olvido
Se esconden detrás de sus nubes
quieren olvidar que te has ido.


Que tu estrépito ahora es polvo,
dulce tierra,
 y frío insomnio.

...

Dicen.

La luz de la ciudad devora a sus apáticos inquilinos.

El más violento orgasmo 

vale igual

que el primer grito

que escapa de la asfixia.

Nuestra amarga risa es espejo

Del infinito deseo mortal

Que esconde nuestro pecho.

Vida que te escapas y no vuelves

Latido petrificado por escultoras manos.

La insidia yace en lo oscuro

En el orgíastico ritmo

Que nos vuelve humanos.

Muéstrame, violenta y dormida madre, la revelación para rebelarme....

Automática.

Los ojos de una mujer indígena me observan, desde una esquina, sobre unos cajones de madera destrozada. Su trenzado cabello es oscuro y su enigmática mirada una denuncia. Ella, tan anacrónica, casi un espectro del smog citadino, es  una figura invisible que se pierde en el ruido. Las calles verticales, empedradas, se ríen; su risa es el sonido de las gotas de lluvia reventando contra los cristales. Observo a la mujer indígena alejarse, triste y sin voz,  se va perdiendo entre los pasos y el bullicio de la horizontal calle que llora; su llanto es el rugir de los motores, la risa de los niños mestizos, multicolores.

El cielo no se ha enterado de mi venida y mi partida no disminuirá en nada su belleza ni su grandeza. La luna, que me buscará mañana, seguirá pasando aunque ya no me encuentre. Dormiré bajo tierra, sin mujer y sin amigo. Para nosotros, efímeros mortales, la única eternidad es el instante, y beber el instante es mejor que llorarlo.

(Omar Jayam)

Nacemos malditos y la lucha es la constante ley de nuestra inútil vida, su justificación y devenir. La furia subyace en el fondo de nuestros corazones, contenida y lista para aniquilar el mundo sin sentido que nos ahoga; somos una raza de anonimato citadino, somos los hijos de las familias destruidas, la violenta síntesis de años de dolor y paranoia, y por ser eso, merecemos la muerte, abandonar este mundo, realidad lineal rebosante de justos sin virtud, dejarlo libre de nuestro mortal odio, de nuestro irónico desprecio.