Danza

La inútil danza de los hombres, su risa, mueca que se deshace en gris polvo

Democracia y barbarie

El capitalismo es un sistema totalitario que rige, a su vil antojo, los destinos de las democracias biopolíticas. Recuerdo al grupo marxista "Socialismo o barbarie" y se me vienen a la cabeza sus posibles variantes, acordes a los tiempos en que vivimos; una de ellas podría ser "Democracia o barbarie" pero al pensarla y repensarla siento que la variante perfecta es "Democracia y barbarie"; no me parecen términos mutuamente excluyentes. 

Filautía y socialismo del siglo XXI

"Filautía" es la primera figura alegórica que la locura arrastra a su danza; esto sucede por que la una y la otra están ligadas por una relación privilegiada; el apego a sí mismo es la primera señal de la locura; y es tal apego el que hace que el hombre acepte como verdad el error, como realidad la mentira, como belleza y justicia, la violencia y la fealdad.

"Este, más feo que un mono, se ve hermoso como Nireo; ese se juzga un Euclídes por las tres líneas que traza con el compás; aquel otro cree cantar como Hermógenes, cuando parece un asno frente a una lira y su voz es tan desapacible como la del gallo picando a la gallina".

De esta adhesión imaginaria a sí mismo nace la locura, igual que un espejísmo.

(Historia de la locura en la época clásica, tomo I, pg 45, Michel Foucault)

Respuesta a los cien asambleístas y a su triunfal titiritero.

 "Una resistencia sin lamento, un solo

combate sin cesar por lo mío, ése

es mi principio, así me llamo"

(Los Orígenes, J. Adoum)

Dios de los pobres

Respiro tu sombra en esta ciudad de tragedias cíclicas, con sus desgracias mudas y cotidianas.

Vorágine de tiranuelos, en todas sus razas, con todos sus colores. 

Aprendices de Saturno, jinetes de un leviatán insaciable y múltiple.

Dios de los pobres, como diría un agonizante Simón;

¿Acaso nuestro destino único es el terror?

2 de diciembre, 2015

El mundo es una tragedia cíclica.

Z

El sutil piar de cientos de pájaros, de todos los tamaños e inimaginables colores, mientras la bruma deja ver de a poco al coloso de nieve que gusta del humo. Imagínelo, dese el tiempo, así es el temprano despertar en el centro geográfico de la esfera terrestre, que es a la vez periferia geopolítica.

Z, ciudadano de identidad dudosa, es un hombre de mediana edad que antes de abrir los ojos puede sentir el fuego espástico en sus pequeñas articulaciones dactilares. Humano doliente, bostezo y espanto. Como a Julio, le atemoriza esta constante repetición - ciclo sin fin -  de días y noches, de abismo y alegrías-

¿Qué más da?

Crónica

Crónicas de anti-ciudadanos que escriben en hojas que caen sin otoño y respiran veneno. Crónicas sobre tiempos vacíos, sobre cordeles que invisibles logran su propósito, impunes. Crónicas que queriendo explicar el todo caen en la despampanante nada. Nada que queriendo explicarse a si misma se convierte en un todo. Crónicas sobre ciudades que son bajo cielos estrellados, sobre ciudadanos felices y libres que le sonríen sonsamente a una camara. Crónicas que queriendo ser crónicas se deshacen en párrafos, en líneas, en palabras, en sílabas, en letras; en garabatos sin sentido que persiguen la risa como quien persigue la fama. La anti - risa que en su antonimia se convierte en verdadera, o falsa. Y así hasta llegar a un destino que al convertirse en meta lograda se transforma en pasaje, en fin último, en bloque, en intersección, en callejón sin salida, en laberinto urbano.

Polos

En un polo están los blancos jóvenes de sonrisas radiantes y ropas multicolores, extasiados al margen y sobre la vida, viviendo el sueño entre imponentes rascacielos de vidrio y acero, confundidos tras el hedor etílico y la vaga promesa de inmortalidad inmediata que brilla tras las pantallas. Del otro lado, en un polo opuesto, hay un mundo en ruinas, un límite, inicio y  base fabricada con los hijos de la tierra, con campesinos de mirada dura y habla parda, que no viven el sueño pero ayudan a fabricarlo, que no tienen tiempo para el éxtasis de la gran aventura de la vida, que a duras penas alzan sus ojos del arado, aquellos ausentes hombres y sus familias cansinas que caminan en medio de su felicidad anacrónica, rodeados por casas hechas de tapia y rutina. Llamar a esto equilibrio sería una infamia.

Luz

Errantes en las sombras
y extasiados por la suave luz
que, bailando,
permite que exista el todo.
Así,
caminando,
inspirando el aire frío
y sintiendo su caricia,
mientras el tiempo
como una sutil daga,
y de a poco,
nos va deshaciendo en polvo