La Mise à mort

Una novela para la que no tenemos clave.

Ni siquiera se sabe quien es el héroe, positivo o no.

Hay una serie de encuentros, de gentes que uno olvida apenas las ha visto y de otras gentes sin interés que reaparecen todo el tiempo.

Ah, qué mal hecha está la vida.

Uno trata de darle una significación general. Uno trata. Pobre diablo !

Louis Aragon

Salú!

Todo parece estático, tan rápido e inconexo...como si se tratara del ruido estrepitoso en un grito de silencio. En ausente mutismo estas son las distorsionadas ideas que nacen de mi cabeza, mientras la razón, mi difuminada desazón, se intoxica en el etanol de un vodk suicida.

Y solo quiero brindar, reír y percibir la eternidad.

Solo brindar con la cabeza en otro lugar y gritar por...

La tristeza abismal de una sonrisa otoñal en medio de un atardecer pintado de naranja.

La incógnita soledad del amarillo encarcelado, marchito en su prisión de días y noches, de huesos y blancas losas...

Por el siniestro destino de la carne y el trágico azar de un espíritu mortal.

Por esta anhedonia atestada de recuerdos nocturnos, de fantasmas...

Por el poeta de la Perestroika...

Brindo por el todo y por la nada... extinguiéndose en contornos de oscuridad.

Por la paradójica insensatez que disfraza tu ausencia...

"Cara a cara con la noche fuera del tiempo..."

El tic-tac implacable va marchitando mis vanas esperanzas y me pierde en un terrible laberinto de espejos sin reflejos, donde un inútil eco se ahoga en el suave silencio y la razón se disfraza de estrambótico desprecio, bajo un cielo de cuchillas pálidas, en una ciudad que se devora a sí misma y a sus parias criaturas pálidas...

ansiosas hormigas, comida de gusanos.

Siendo profanos desterrados...un paraíso perdido recordamos

Tras el finito suspiro de un ahorcado...la gloria eterna vislumbramos

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El vacío crece en mi pecho con cada respiración, a cada mortal minuto, se convierte en desesperación. Soy y no soy, me he transformado en sombra. Mitad muerto, mitad vivo, algo alegre…solo poseído. La memoria teje su telaraña con una extraña mezcla fantástica donde tu rostro, sin sonido, estalla en miles de partículas… mientras gotas de lluvia convertidas en cicatrices se deslizan hacia tu sonrisa, en la semioscuridad amarilla de un profundo callejón sin salida.

À l'horizon de ma folie !

Il a fallu qu'elle me quitte

Après m'avoir dit grand merci

Et je l'ai vu', toute petite

Partir gaiement vers mon oubli ....

(Le parapluie - GEORGES BRASSENS )

Una locura de perversos espectros cansados que aprovechan la mínima ocasión para reír en el sarcasmo. En la tarde, de esta gris ciudad, mirabamos absortos el logotipo de Pringles...sin comprender lo hiriente de su risa. Y una idea kamikaze cruzó nuestra cabeza (tarro de gasolina, un fósforo y...) ¿Que tal si volteamos al revés el mundo de la chica del bar, y de una vez aniquilamos esta estática continuidad?, dale...¿Como lo haces? Fácil...

Una lata de papas pringles sin papas, y en lugar de ellas solo galletas. Caminas a la caja conteniendo la carcajada y miras fijamente a los ojos de la correcta dama.

- Señora, mire hay un problema...le compré estas papas y al abrir el tarro me encuentro ...galletas de chocolate!

- Pero, eso no puede ser!...

- Se lo juró, señora.

- Pero no puede ser!, es imposible...

- ¿Y como explica esto, señora?

- No sé, abramos otra...

La abre y encuentra chicles. Sigue abriendo latas, encontrando incógnitas multicolores y en la última lata no encuentra papas...solo ojos sangrientos.

¿Señora?, ¿Qué pasa?¿Por qué llora y derrama las papas?

-Sí, solo papas por todo el suelo...¿Galletas y chicles? No, ¿Está ud loca acaso?

Ausencia.

Yo estaba en ausencia. Estaba ahí y no estaba. Esperaba algo y no esperaba nada. Una pasión crecía en mí y yo luchaba por cegarla. Soy mi enemigo.

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Pero ¿Qué pasa aquí?, ¿Qué pasa?
Recuerda:
"Cielo arriba, cielo abajo, éter arriba, éter abajo.

Todo eso arriba, todo eso abajo, tómalo y alégrate"

Nada.

(Pablo Palacio, Vida del ahorcado)

Cerdo.

El chancho nace y muta a millares de productos, ergo, el chancho nunca muere, posee poco a poco a su asesino hambriento y en ciertas ocasiones la posesión porcina es total, de ahí la peyorativa exclamación de amor y paz: Muerete, Jodete o estás hecho un cerdo!

Los asesinos hambrientos nacen pero no mutan en beneficio de nadie, universos aislados, se convierten en caníbales sonrientes y viven como esclavos del inconciente, creando ideas que un chancho no atina a comprender mientras se dirige al matadero, así como tampoco puede ocultar en mutismo su indignación al ser llamado igual que el invasor bipedestado...

- Regresa, en que piensas?
- En nada...
- Apura comiendo el tocino, vamos tarde.

Y te invade un ansía canina de deleitar tu paladar con Soylent Verde, pero Make Room! Make Room!...¿What is the secret of soylent green?

11:57 am.

Buscas el placer en las nubes de algodón. Ser viento entre las plumas que ríen sin razón. Caer como un grano de arena en el vertiginoso abismo de un reloj, fugaz.

Un día en sepia, el verde es más verde y el cielo es estático, estático vacío inverso. No me dejes caer al espacio negro...Explosión.

Y sigo flotando en el auto de Carolina Hastío, siendo pasajero, descubriendo que el tiempo no existe, no existe, no existe, y nosotros tampoco. Polvo eres y en polvo...

Una canción gris escapa como murmullo desde los rincones oscuros de mi alma, una canción perdida en un laberinto de esperanzas podridas. El blues de Asterión...

Black cloud crossed my mind, Blue mist round my soul...

(Yer Blues, The Beatles)

El poeta de la Perestroika.

Show me, gypsy woman, for a coin or two

tell me what my death will be

Say the gypsy woman: you will die because

People like you cannot live.



Friend and foe will turn against you

You'll be estranged from wife and son

And what will kill you, young man? Guilt will

But cherish it, that guilt of yours.



Guilt towards whom?

Yourself because you live

And she looks into my eyes and smiles -

From the market comes a floating robber's song



And the sky reveals it's glory...

Boris Ryzhy.
(1974 - 2001)

¿?

Desperté bajo la oscuridad plateada de la luna y caminé, como un autómata, por los pasillos diferentes de esta mansión en ruinas. Al ver los espectros de lo cotidiano hundiéndose en el abismo de oscuridad estalló en mi cabeza un verso: ella camina perdida en la noche y puede mirar la sombra del diablo...

Paralelamente, en un barrio céntrico de esta anacrónica ciudad, Fernando tenía una pesadilla. Se vio a si mismo en un castillo medioevo, prisionero de piedras, lograba ver a través de una gran ventana un valle árido bajo la sombra de un cielo de tela, y tras de sí el borde de una cuna sangrienta. Escuchó el llanto sin cuerpo de Sofía y la sonrisa maligna de un niño deforme con ojos tan negros llenando su rostro. Despertó aterrado en el departamento de Sofía y ella era el instrumento de los espíritus que hablaban por su boca...

Está asustado...
No corras, no hay salida...

Hoy Fernando vino a visitar a este exiliado para contarle su extraña historia. Sé que decía la verdad, nadie es capaz de fingir tal desconcierto. Escuché su relato, entre la fascinación y la incredulidad, escuche creyendo que Sofía, la forastera invitada a la realidad, había enloquecido--
Y de repente recordé mi caminata en la oscuridad plateada de esta casa y el estallido relampagueante de la sombra del demonio...hoy camino y no puedo evitar el delirio...

Sonríe en paz discípulo del Cristo, sonríe y olvida que de cuando en vez...

Pasajeros invisibles piden aventón en este mundo
Desterrados sin cuerpo en el invisible éter de la noche
Se atreven a crear pesadillas en la cabeza de Sofía
Y ella no está loca, solo poseída...
Su departamento desborda de oscuridad mística
Con almas penitentes que no encuentran la salida.