Skinheads (Basura Fascista en el país de nadie)

A propósito de los skinheads no pude evitar investigar y me encontré con algunas joyitas en la red. Sinceramente indignado me salió un discurso del alma que pienso enviarles a estos hijos de la valienta. Como antecedeentes del patológico pensamiento, y como para que entiendas la línea del monólogo...hay un extenso discurso de una criolla española (que me imagino mas quiteña que el 40) orgullosa heredera del imperio español con ideas eugenésicas y de superioridad...

Dime compatriota alienado, vecino fascista...¿que extraño bicho te ha infectado el cerebro y te lo convirtió en coágulo necrótico? Esta noche iluminada me encuentro y observo con burla al: "Movimiento Radical Garcíano"...Un pseudomovimiento, partiducho de fanáticos cuyo blog tiene un collage para divertirse en la ironía. Este collage de: ideología - estupidez coagulada - botas acéfalas - violencia Castilla Shyri... mezcla con infinita incoherencia para un latinoamericano a las siguientes personalidades...en primer lugar: García Moreno (Ultra conservador ajeno a su patria, amante de lo europeo que casi vende el país a Francia, que se postro ante el concordato vaticano, en fin...un tirano para el cual el ecuatoriano no tenía ningún valor humano, siempre en busca del estado perfecto de moralidad, creando la sociedad del miedo...el santo del patíbulo) en segundo Lugar: Adolf Hitler, en tercer lugar: Augusto Pinochet y como si se tratara de una buena broma...Jesús. No soy católico, y hasta a mi, me parece un insulto. Un tirano y dos genocidas compartiendo mesa con un santo.

Un pensamiento muy Nietzsheano el de ustedes...del país de la cultura " en mis hijos quiero reparar el ser hijo de mis padres y en todo futuro - este presente". Pues sí...no puedo evitar sentir la nausea a cada segundo al mirar a esta sociedad de borregos, de ciegos que duermen despiertos (¿?) A mi corta edad he podido sentir el olor de la estupidez en cada sitio de reunión donde el libertinaje, el trago y el reggaeton invaden las débiles mentes de los más. En fin, antes de extenderme en un monólogo sobre mi hastío hacia esta sociedad, quiero expresar mi pensamiento hacia vosotros Fascistas...no hay nada de malo en querer mejorar esta sociedad con tintes de suciedad, no existe pecado en el deseo de mejorar este mundo pero vamos, reconoceos (castellano ja!) os voy a hablar en el idioma de su madre Castilla, hijos bastardos de colonias asesinas, por que sentís orgullo de ...de...de que? del glorioso imperio oscurantista inquisitorio franquista español, bueno les tengo una noticia sois americanos, latinoamericanos, iberoamericanos y de aquella gran extensión de tierra formáis parte de un pequeño territorio llamado Ecuador...

Cual es la historia de mi madre, de esta patria desangrada...bueno como yo la veo, talvez me equivoque fascistas, nada es absoluto. La historia de esta patria es el reflejo de un continente...civilizaciones nacientes conquistadas a fuego, sangre, cruz y espada por analfabetos armados y fanáticos (Por Santiago y cierra España), la decadencia de la península ibérica pícaros – astutos - ladrones, etc...El indígena (nada milenario, claro, según un entendido fascista...jaja) mutilado de pensamiento, pasado y acción. La historia de este continente, de este pequeño pedazo de tierra, es la historia de la esclavitud y la injusticia, pero en medio de la oscuridad nace el latinoamericano que conquista su libertad, nacen héroes como Bolívar, Sucre, Manuela Sáenz...¡viva la independencia!...no pretendo daros clases de historia, aunque bien vosotros las necesitáis y os recomiendo algo de pata física para ver si se os rompe la costra mental...y ya que estáis tan cansados de esta patria y amáis a Europa, iros...q partir de Uds. nace la injusticia, el germen de la desigualdad, la estúpida e ilusoria condición de una raza superior. A partir de su necrosis ideológica este país está en una frenética lucha por decirse blanco..."OH no, no, no, no soy mestizo, soy criollo y aunque no me crea soy blanco", y si al final blancos, negros, amarillos, rojos, fascistas, leninistas compartimos un idéntico metabolismo que nos convierte en los usuarios únicos en su especie del papel higiénico, si entienden la idea...

Lo que este país necesita es unidad, y a partir de ella una identidad. Mientras no la encontremos estamos perdidos, siendo “blancos” (Os compadezco por vuestro déficit de melanina, el melanoma es mortal. Y por vuestro escaso intelecto, sieg Heil!!!) Atrapados en una pesadilla latina, como ustedes...por mi parte me considero Americano, latinoamericano, una mezcla extraña de etnias, por que jodidos ignorantes...no estamos hablando de razas caninas.

La ilusión acabados fascistas es su aire, la ilusión de que Adolf Hitler quería relacionarse con esta patria, oh claro, estuviéramos de lo mejor con amos nazis, su sueño de un Ecuador libre de escoria, blanco como la nube, inexacto como su falaz pensamiento…no os engañéis, se trata de buscar una identidad, muy aparte de fascismos, comunismos y demás ideologías europeas, abrid los ojos vosotros también que os habéis convertido en la burla de los europeos por vuestras pretensiones megalómanas de pureza y moralidad. Batallón de Riobamba, legión ··· os invito a despertar al siglo XXI, anacrónicos soldados de ideales caducos, violentos sin sentido ¿que trauma infantil queréis resolver jugando con el destino de una patria…?

Soy, somos seres humanos y tenemos grandes ejemplos de Titanes en Latinoamérica como: Bolívar, Sucre, Ernesto Guevara, Alfaro, Miranda, San Martín y muchos más que inflamarian hasta la explosión a esta entrada...vamos quería expresar mi pensamiento sobre ustedes, ya que luego de leerlos solo quede en confusión, en un gran signo de interrogación y no creo que sea necesario decirlo pero en una gran carcajada de incredulidad.

Noche.

Estas palabras, ideas fragmentadas unidas al azar, se abrieron paso a través de mis huesos, rompieron mi cubierta una noche en el callejón vacío de un barrio perdido. Entre ruinas republicanas y testigos mudos mirando(me) desde afiches de películas en aquel refugio que es ocho y casi nueve…

Sonrisas sin eco, rebote sin ruido, despierto contigo...

Y los días corren como caballos desbocados hacia la noche, dejando abismos, ahondando en el enigma camuflado en sombras de recuerdos perdidos…en el olvido.


En esta oscuridad de dioses intoxicados (con pastillas de inmortalidad) me enamoré de Carla y su voz, de Carla y su reflejo mojado, de Carla y sus abuelos inmortalizados (extintos…)

En esta noche inundada de gotas oscuras estaba extasiado en el amarillo dorado. Postes, veredas, árboles fusilados. Sonrisas, café, mujeres divagando. Preparen, apunten, fuego… y ellos son dos Fantasmas que claman en el viento solitario del desierto, desde los 35mm de una cinta.

La sonrisa de Carla es una chispa de inmortalidad, hundiéndose en la corriente del río, extinta en el profundo azul del Pacífico.

“Traigo enredada en el alma vida y una tristeza”

Al final, toda causa marchita renace delirante de las cenizas, cansada de su otoño corre con el viento en círculos de polvo, siendo primavera.

Y la noche no se va, sigo mirando hechizado…

Crash

Luego de un crack sin gloria tu mente flota como una funda gris, brillante y perdida, sonriendo. Lento, arriba. Viento, abajo. Noche, alegría. Olas reventando...crash sin salida.

"Ella viaja sin parar, el viejo truco de andar por las sombras"

Vendió su auto, quemo su dinero y se inyectó la sobredosis fatal en la vena cubital. Despertó extasiado en un bus casi vacío con un solo destino para distintas almas parias, bus hacia Nada Town, velocidad narcótica hacia el olvido.

Nihilista, ateo e ironicamente violento. Solitario, descuidado divagante alucinado enloqueció de sangre y furia, el karma por atreverse a atacar a la gran costumbre. Su llegada a Nada Town tiene el resplandor pálido del mediodía y la confusión del eter a la medianoche. Un clown da la bienvenida, saluda a tu destierro...

Ya leíste la vida del ahorcado?

Si, se suicido.

Eres tú...

¿Soy yo?, pero no sé morir...

Risas, risas, risas, risas

Risas, risas

Risas, risas, risas, risas

Risas, risas

Y el eco de un grito.

Absurdo y coherencia.

Ya sabéis el chiste del loco que pescaba en una bañera; un médico que tenía sus ideas sobre los tratamientos psiquiátricos le preguntó si picaban y obtuvo una respuesta rigurosa: "Claro que no, imbécil, esto es una bañera". (Carcajada)...

El mundo de Kafka es en verdad un universo inefable donde el hombre se permite el lujo torturador de pescar en una bañera,aun sabiendo que no sacara nada.

La esperanza y lo absurdo en la obra de Kafka, Albert Camus.

Bus.

"Se termina otra jornada, otro día más de la semana, damita y caballero. Lleve, lleve 5 por 25 centavos, una caja de trident 50 centavos, caramelos de sandia 5 por 50ctvs.
Ricos, deliciosos, colabore damita, ayúdeme caballero, que dios los bendiga. "

- Niño de aproximadamente 10 años, vendiendo caramelos en un bus publico, 20hs. (Y otro niño, de la misma edad y a la misma hora, juega Xbox 360)

Hacía mucho tiempo que no usaba un bus para ir de un lado a otro de la ciudad, choque con una realidad que esta ahí, sin ser vista. Los llamo hormigas, son humanos. Desde mi auto se ven aburridos, en persona están cansados y tristes, con los ojos perdidos en la vida que se les va sin ser sentida. Pensativos y Hoscos, ninguna sonrisa…aniquilada la amabilidad. ¿Quién soy yo para juzgarlos? Recuerda a Gatsby: “Cuando tengas ganas de criticar a alguien, recuerda que no todos en este mundo han tenido las ventajas que has tenido tú”

Che gut ais of de blue skay… Adolescente, 14 años de edad. Que no teme cantar gritando en medio de bostezos y desconocidos. Decido hacerle coro... I hate to look into those eyes.

El choque con la realidad me lleva a saludar al viejo dolor de piernas, a la caminata apresurada y paranoicamente racista cuando veo un negro en la vereda (vergüenza de mi parte, aunque…). El bus tiene música ignorada, decenas de almas van cantando en silencio, bailando quietos…Estornudos, bostezos, motor de bus, ¡se cierran las puertas tenga cuidado! Las ventanas del bus observan indiferentes a la sucia ciudad que empieza a dormir, los reflejos se ven más pálidos al ocaso. La vida escapa sin ser vivida en horarios de oficina, en tareas del colegio, en pobreza y agonía…¿por qué gente?, si tan solo pudiera ayudarlos…aniquilar un sistema traga humanos, rompe espaldas, asesino de esperanza. ¡Revolución! ¿Queréis revolución? hacedla primero en sus corazones. Es fácil decirlo cuando no tengo deudas ni agonía nocturna, ni hambre…Revolución!...cuando me siento un árbol de inutilidad flotando a toda velocidad sobre el asfalto gris charco de lluvia.

Disculpe señor, que hora es… ¿ya pasamos la concepción? Niño de 8 años semidormido, tres paradas después de la concepción…no tiene dinero para otro bus.

Esta realidad tiene el perfume “así es la vida”. Durmientes ciegos involuntarios, como pretendo que el Juanito o el José traten de despertar si tienen hambre y deudas, si la vida apenas les alcanza para no llegar atrasados y me sigo preguntando el por qué, mientras las luces pasan, sin piedad y sin razón, destrozadando la ilusión de toda la gente…cerrar los ojos es perder.

...

Vagaba sin pensar bajo la lluvia, tratando de mirar a través de la neblina, convenciéndose de que no estaba perdido, de que todavía había más. Caminó y empapó sus zapatos, sintiendo el frío, el agua, la niñez. Cemento, asfalto y piedras con barro sin smog entre la esquina y la cuadra. La casa y la anciana, la lana y el café difuminándose en sombras, en la abuela que se vuelve polvo y que sonríe aún en su cabeza. Caminó bajo los árboles inmutables y empapados de la floresta, sintiendo el aroma del antes, imaginando, alucinando con alguien del ayer y esperando el ataque del futuro en cualquier esquina. Caminó, el paraguas se rompió…trato de reír, de que servía enojarse, estaba llegando a las ruinas y la abuela estaría esperándolo con café, biscochos y sin vida, desde un retrato que nunca lo abandonaría.

"They’re just living my head..."

¡Maldita sea! delirio de Ajenjo.

Dios no es el anciano de barba blanca
Es la nada y lo desconocido, el vacío
Un borracho bebiendo Fernet Branca
Marioneta sin hilos del hastío.

Una fuerza inexpicable, asesina
Son las botas de Veronica cuando camina
Una gillete nueva y reluciente
Será el boleto de salida en la pesadilla hiriente.

Vamos, vamos se empieza a chiflar
Juguemos, burlemos al gran azar
Caigo y veo a la perdida media luna
Solitaria y fría como un muerto en la cuna.

Pierrot del susto, amigo bruto
Mira la sangre en un charco crudo
La pistola disparó tu razón
Tus 9mm aniquilaron la diversión....

"Es y será una patria de Infelices"

En blanco.

La mediocridad para algunos es normal, la locura es poder ver más allá -

(El tuerto y los ciego, Sui Generis)

Luego, luego de quedar en blanco mi mente naufraga en el mar del desencanto, lo sé y no le temo, es mi destino. El suicidio es un final justo para un Kirilov, el sacrificio máximo que pretende la divinidad en la tierra. Mi destino es otro y lo aceptaré. Mi destino es bailar con la dama de mirada perdida y sonrisa delirante, de ideas absurdas y extrañas profecias. Mi destino es aceptar a Cassandra con la sensatez del desvarío y mi dicha será mirarla bailar entre la eternidad y la nada...

Mi vecino el Nigromante.

Las calles dejaron de ser lo que fueron, están sucias y vacías, plagadas de cadáveres mutilados y fantasmas de viejos árboles, atestadas de suciedad (…) y tumbas de cemento. Las tumbas cambian de calle en calle, de barrio en nada. Unas blancas, otras grises, de cemento o de madera con cielos de Eternit. Aquellas tumbas decididas a asesinar a los viejos dioses de madera. En una de ellas vivo yo, el vecino del nigromante.

De un misterio velado de oscuridad y verjas sucias se inunda la casa del nigromante, de calaveras y hierba mala. Cortinas amarillas guardan su secreto del mas allá, ha vencido a la muerte y no necesita resucitar. Acudí a su sombra de siglos y ocasos con la curiosidad de un snob, atraído como un poseso por la arquitectura del lugar, salté las rejas y caí en la jungla donde un letrero daba la bienvenida en letras de sangre, diciendo: “Todo placer quiere eternidad, quiere profunda, profunda eternidad”

Venciendo el desconcierto de saberme adivinado avancé chiflado hasta la puerta abierta rodeada de papiros y casos de vudú sin resolver, perdido entre galerías de madera choque con el reflejo en el espejo, el reflejo estático y sin sentido de una niña decapitada, miré a mí alrededor pero no estaba, existía como un reflejo entre la oscuridad y el polvo. Un sonido perdido hipnotizó mi sentido y silenció mi razón, era la siniestra carcajada del nigromante de Canaán, esperando mi llegada desde hace años.

Al final lei en sus ojos las visiones del futuro y las perdí junto a mi alma, percibí pesadillas de eterno retorno, realidades imposibles y demonios, y ya nunca logre salir de aquella casa perdida sin ser adivinada entre edificios y normales casas, unas blancas otras grises, de cemento o de madera…

Coincidencia.

Te estás riendo con un muerto, de un tal Fakir que es miope y termina su vida en la sucia habitación de un hotel con una gillete y un rayo de sangre pintando la pared. Dialogas con un escritor quiteño ya muerto, te ries y asientes, oh si. Y de repente recuerdas a Horacio Oliveira conversando con otro muerto sin lograr interesarse en ningún vivo. Lo imaginas en un café de París, comprendiendo que Argelia se puede ir al carajo y que el cielo solo existe al final de un juego de niños llamado Rayuela. Es una rara coincidencia aislada del tiempo y el espacio, solo situaciones unidas por un libro y un recuerdo imaginario. Y al fin entiendes tu condición esteparia y esta perdición solitaria...