Crónica

Crónicas de anti-ciudadanos que escriben en hojas que caen sin otoño y respiran veneno. Crónicas sobre tiempos vacíos, sobre cordeles que invisibles logran su propósito, impunes. Crónicas que queriendo explicar el todo caen en la despampanante nada. Nada que queriendo explicarse a si misma se convierte en un todo. Crónicas sobre ciudades que son bajo cielos estrellados, sobre ciudadanos felices y libres que le sonríen sonsamente a una camara. Crónicas que queriendo ser crónicas se deshacen en párrafos, en líneas, en palabras, en sílabas, en letras; en garabatos sin sentido que persiguen la risa como quien persigue la fama. La anti - risa que en su antonimia se convierte en verdadera, o falsa. Y así hasta llegar a un destino que al convertirse en meta lograda se transforma en pasaje, en fin último, en bloque, en intersección, en callejón sin salida, en laberinto urbano.

Polos

En un polo están los blancos jóvenes de sonrisas radiantes y ropas multicolores, extasiados al margen y sobre la vida, viviendo el sueño entre imponentes rascacielos de vidrio y acero, confundidos tras el hedor etílico y la vaga promesa de inmortalidad inmediata que brilla tras las pantallas. Del otro lado, en un polo opuesto, hay un mundo en ruinas, un límite, inicio y  base fabricada con los hijos de la tierra, con campesinos de mirada dura y habla parda, que no viven el sueño pero ayudan a fabricarlo, que no tienen tiempo para el éxtasis de la gran aventura de la vida, que a duras penas alzan sus ojos del arado, aquellos ausentes hombres y sus familias cansinas que caminan en medio de su felicidad anacrónica, rodeados por casas hechas de tapia y rutina. Llamar a esto equilibrio sería una infamia.

Luz

Errantes en las sombras
y extasiados por la suave luz
que, bailando,
permite que exista el todo.
Así,
caminando,
inspirando el aire frío
y sintiendo su caricia,
mientras el tiempo
como una sutil daga,
y de a poco,
nos va deshaciendo en polvo

Dios y el estado.

- Santos hombres, legisladores inspirados, profetas, mesías, buscaron en él la vida y no hallaron más que la tortura y la muerte. Como la esfinge antigua, los ha devorado, porque no han sabido explicarlo - (M. Bakunin)

90

Recuerdo de tardes asfixiadas entre montañas, bajo un sol, bajo el único sol. Y tras el ahogo está el sonido de tu voz, de una voz, de cualquier voz que así, tibia e impersonal,  dice nada. El tiempo es un invento descriptivo, un intento de explicar el por qué. Conozco a un  hombre de ojos claros que ha olvidado que existe, cuya ausente mirada tiene 10 años y grita, como  asustada, mientras muere en el cuerpo de un agotado hombre de 90 años.