"Cara a cara con la noche fuera del tiempo..."

El tic-tac implacable va marchitando mis vanas esperanzas y me pierde en un terrible laberinto de espejos sin reflejos, donde un inútil eco se ahoga en el suave silencio y la razón se disfraza de estrambótico desprecio, bajo un cielo de cuchillas pálidas, en una ciudad que se devora a sí misma y a sus parias criaturas pálidas...

ansiosas hormigas, comida de gusanos.

Siendo profanos desterrados...un paraíso perdido recordamos

Tras el finito suspiro de un ahorcado...la gloria eterna vislumbramos

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El vacío crece en mi pecho con cada respiración, a cada mortal minuto, se convierte en desesperación. Soy y no soy, me he transformado en sombra. Mitad muerto, mitad vivo, algo alegre…solo poseído. La memoria teje su telaraña con una extraña mezcla fantástica donde tu rostro, sin sonido, estalla en miles de partículas… mientras gotas de lluvia convertidas en cicatrices se deslizan hacia tu sonrisa, en la semioscuridad amarilla de un profundo callejón sin salida.

À l'horizon de ma folie !

Il a fallu qu'elle me quitte

Après m'avoir dit grand merci

Et je l'ai vu', toute petite

Partir gaiement vers mon oubli ....

(Le parapluie - GEORGES BRASSENS )

Una locura de perversos espectros cansados que aprovechan la mínima ocasión para reír en el sarcasmo. En la tarde, de esta gris ciudad, mirabamos absortos el logotipo de Pringles...sin comprender lo hiriente de su risa. Y una idea kamikaze cruzó nuestra cabeza (tarro de gasolina, un fósforo y...) ¿Que tal si volteamos al revés el mundo de la chica del bar, y de una vez aniquilamos esta estática continuidad?, dale...¿Como lo haces? Fácil...

Una lata de papas pringles sin papas, y en lugar de ellas solo galletas. Caminas a la caja conteniendo la carcajada y miras fijamente a los ojos de la correcta dama.

- Señora, mire hay un problema...le compré estas papas y al abrir el tarro me encuentro ...galletas de chocolate!

- Pero, eso no puede ser!...

- Se lo juró, señora.

- Pero no puede ser!, es imposible...

- ¿Y como explica esto, señora?

- No sé, abramos otra...

La abre y encuentra chicles. Sigue abriendo latas, encontrando incógnitas multicolores y en la última lata no encuentra papas...solo ojos sangrientos.

¿Señora?, ¿Qué pasa?¿Por qué llora y derrama las papas?

-Sí, solo papas por todo el suelo...¿Galletas y chicles? No, ¿Está ud loca acaso?

Ausencia.

Yo estaba en ausencia. Estaba ahí y no estaba. Esperaba algo y no esperaba nada. Una pasión crecía en mí y yo luchaba por cegarla. Soy mi enemigo.

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Pero ¿Qué pasa aquí?, ¿Qué pasa?
Recuerda:
"Cielo arriba, cielo abajo, éter arriba, éter abajo.

Todo eso arriba, todo eso abajo, tómalo y alégrate"

Nada.

(Pablo Palacio, Vida del ahorcado)

Cerdo.

El chancho nace y muta a millares de productos, ergo, el chancho nunca muere, posee poco a poco a su asesino hambriento y en ciertas ocasiones la posesión porcina es total, de ahí la peyorativa exclamación de amor y paz: Muerete, Jodete o estás hecho un cerdo!

Los asesinos hambrientos nacen pero no mutan en beneficio de nadie, universos aislados, se convierten en caníbales sonrientes y viven como esclavos del inconciente, creando ideas que un chancho no atina a comprender mientras se dirige al matadero, así como tampoco puede ocultar en mutismo su indignación al ser llamado igual que el invasor bipedestado...

- Regresa, en que piensas?
- En nada...
- Apura comiendo el tocino, vamos tarde.

Y te invade un ansía canina de deleitar tu paladar con Soylent Verde, pero Make Room! Make Room!...¿What is the secret of soylent green?

11:57 am.

Buscas el placer en las nubes de algodón. Ser viento entre las plumas que ríen sin razón. Caer como un grano de arena en el vertiginoso abismo de un reloj, fugaz.

Un día en sepia, el verde es más verde y el cielo es estático, estático vacío inverso. No me dejes caer al espacio negro...Explosión.

Y sigo flotando en el auto de Carolina Hastío, siendo pasajero, descubriendo que el tiempo no existe, no existe, no existe, y nosotros tampoco. Polvo eres y en polvo...

Una canción gris escapa como murmullo desde los rincones oscuros de mi alma, una canción perdida en un laberinto de esperanzas podridas. El blues de Asterión...

Black cloud crossed my mind, Blue mist round my soul...

(Yer Blues, The Beatles)

El poeta de la Perestroika.

Show me, gypsy woman, for a coin or two

tell me what my death will be

Say the gypsy woman: you will die because

People like you cannot live.



Friend and foe will turn against you

You'll be estranged from wife and son

And what will kill you, young man? Guilt will

But cherish it, that guilt of yours.



Guilt towards whom?

Yourself because you live

And she looks into my eyes and smiles -

From the market comes a floating robber's song



And the sky reveals it's glory...

Boris Ryzhy.
(1974 - 2001)